tag:blogger.com,1999:blog-84971425084135002862024-03-01T17:06:12.259-08:00EL PEATÓNEl Peatón: Caminaba y caminaba y le parecía que no andaba y, andando iba.H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.comBlogger412125tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-44293978863397657492023-11-11T10:52:00.000-08:002023-11-11T10:52:02.003-08:00Décima de la codicia<p><span style="background-color: white; color: #050505; font-family: Roboto, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Por: H. Darío Gómez A.</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0SbA8S2Tt5b1fdOIAhFHPr2U8FtHA2w_obtAiQxbljkVzQ2LybPU7legnO-MqLVdjg6kvloUX2l7CaOnCHdWwjCU5TqVRL4AAPbXpE7pgvtn5dX9VwclPxzAikoM3r6LGJJoJ_Vk9N7WyH5h2IBSEliLpWPWNtvZcQ-v5Ywwp39T6ViHY1c80cKPktg84/s2576/20210503_105620.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2576" data-original-width="1932" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0SbA8S2Tt5b1fdOIAhFHPr2U8FtHA2w_obtAiQxbljkVzQ2LybPU7legnO-MqLVdjg6kvloUX2l7CaOnCHdWwjCU5TqVRL4AAPbXpE7pgvtn5dX9VwclPxzAikoM3r6LGJJoJ_Vk9N7WyH5h2IBSEliLpWPWNtvZcQ-v5Ywwp39T6ViHY1c80cKPktg84/s320/20210503_105620.jpg" width="240" /></a></div><br /><p></p><p><span style="background-color: white; color: #050505; font-family: Roboto, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></p><p><span style="background-color: white; color: #050505; font-family: Roboto, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Labra el hombre su fortuna</span></p><p><span style="background-color: white; color: #050505; font-family: Roboto, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">a la sombra de la envidia,</span></p><div dir="auto" style="animation-name: none !important; background-color: white; color: #050505; font-family: Roboto, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none !important; white-space-collapse: preserve;">obra mal y con desidia</div><div dir="auto" style="animation-name: none !important; background-color: white; color: #050505; font-family: Roboto, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none !important; white-space-collapse: preserve;"><span style="animation-name: none !important; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><a style="animation-name: none !important; color: #385898; cursor: pointer; font-family: inherit; transition-property: none !important;" tabindex="-1"></a></span>disparándole a la luna.</div><div dir="auto" style="animation-name: none !important; background-color: white; color: #050505; font-family: Roboto, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none !important; white-space-collapse: preserve;">Maldice la suerte bruna</div><div dir="auto" style="animation-name: none !important; background-color: white; color: #050505; font-family: Roboto, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none !important; white-space-collapse: preserve;">pero ignora la codicia</div><div dir="auto" style="animation-name: none !important; background-color: white; color: #050505; font-family: Roboto, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none !important; white-space-collapse: preserve;">que con su alma acaricia</div><div dir="auto" style="animation-name: none !important; background-color: white; color: #050505; font-family: Roboto, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none !important; white-space-collapse: preserve;">sin saber que se condena.</div><div dir="auto" style="animation-name: none !important; background-color: white; color: #050505; font-family: Roboto, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none !important; white-space-collapse: preserve;">Forja él mismo su cadena,</div><div dir="auto" style="animation-name: none !important; background-color: white; color: #050505; font-family: Roboto, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none !important; white-space-collapse: preserve;">su perdición con malicia.</div>H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-35519262377853397732022-11-23T04:24:00.000-08:002022-11-23T04:24:07.372-08:00Décima del boxeador caído<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFxJ9V-G69TqOKqBedbq14tMqS-vMPYZpvnruQp0s0399SrvRSOTOyXzlVSgL-I56EypK1Ot1eUuGL2XZbBRbp0nfDvdiwRXCDOmw71FBZE4JHGhUFekNBXkRH2AfidHOWK1gnO0YWETnKw_XZDTVmaxhN_gNudK0tZzyW3D8MNQhInj13hIDS1Ew0mA/s2576/20201202_151835.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2576" data-original-width="1932" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFxJ9V-G69TqOKqBedbq14tMqS-vMPYZpvnruQp0s0399SrvRSOTOyXzlVSgL-I56EypK1Ot1eUuGL2XZbBRbp0nfDvdiwRXCDOmw71FBZE4JHGhUFekNBXkRH2AfidHOWK1gnO0YWETnKw_XZDTVmaxhN_gNudK0tZzyW3D8MNQhInj13hIDS1Ew0mA/s320/20201202_151835.jpg" width="240" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p>Por: H. Darío Gómez A.</p><p>(en memoria de Luis Andrés, el “guerrero” Quiñones)</p><p><br /></p><p>Con triste final se apaga</p><p>La vida del bravo Andrés,</p><p>Guapo, no esquivó un revés,</p><p>Ni a la muerte que no amaga.</p><p>Poco en la vida se paga</p><p>Tan caro como el valor,</p><p>Soñaba ser el mejor,</p><p>Y en ello puso su empeño </p><p>El más grande barranqueño.</p><p>Nos hará falta su honor.</p>H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-33052843139491935092022-11-23T04:16:00.001-08:002023-12-27T07:04:34.107-08:00Décima del montañero saboyano<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR1ODQJ-45YXkvB3v12VLLGELgBu3RYio8GuAK-5razBRU5umELHe-gaHw_SF4jjxlzjZM-BFgMaj267Z_574n-uRbc6nsDzZ3CaIyg4do55FGBGNUTELlmo8PBEWCvCNsoTGq-hQkc9ngoZ6N_U95Hq4UTo74SU9USMCkyXXm8g976u-UnRzCf4qzZA/s3264/20210604_102235.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3264" data-original-width="2448" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR1ODQJ-45YXkvB3v12VLLGELgBu3RYio8GuAK-5razBRU5umELHe-gaHw_SF4jjxlzjZM-BFgMaj267Z_574n-uRbc6nsDzZ3CaIyg4do55FGBGNUTELlmo8PBEWCvCNsoTGq-hQkc9ngoZ6N_U95Hq4UTo74SU9USMCkyXXm8g976u-UnRzCf4qzZA/s320/20210604_102235.jpg" width="240" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p>Vivo cerca a Santander,</p><p>De Saboyá soy vecino,</p><p>Mi casa junto al molino,</p><p>Paisaje digno de ver.</p><p>Uno no puede saber</p><p>Quien viene por el camino,</p><p>Acaso algún pueblerino,</p><p>Pero mejor si es amigo.</p><p>Con el corazón lo digo,</p><p>Ojalá que sea genuino.</p><p><br /></p><p>H. Darío Gómez A.</p>H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-77948809501724713972022-10-07T08:15:00.000-07:002024-03-01T08:28:44.886-08:00En el culebrón de la reforma a la salud, como en cualquier telenovela turca, hay un incomprendido: el modelo<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg76g1JJvUBnfekfzMaN2ICpPmU6kr3sODXS6msp1zQlYunI6slVFT5WRg8KjG3Sex_6x_r9wUo-y7QkRsb3CzljMQL_HFl9nbfa_1Wp-gw9Ow0bvWKZ8MirgJURBt52BYRmQphd-Zf8_lE4LQoEX6q1H9mxEHRIRgOAe3XqfOGzis53OQoF01wRR8rXw/s1600/Dar%C3%ADo%20en%20Otraparte%202.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1193" data-original-width="1600" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg76g1JJvUBnfekfzMaN2ICpPmU6kr3sODXS6msp1zQlYunI6slVFT5WRg8KjG3Sex_6x_r9wUo-y7QkRsb3CzljMQL_HFl9nbfa_1Wp-gw9Ow0bvWKZ8MirgJURBt52BYRmQphd-Zf8_lE4LQoEX6q1H9mxEHRIRgOAe3XqfOGzis53OQoF01wRR8rXw/s320/Dar%C3%ADo%20en%20Otraparte%202.jpg" width="320" /></a></div><br /> <p></p><p><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="background-color: white; color: #222222; font-size: small;">Por: H. Darío Gómez Ahumada</span></p><div dir="auto" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Todo el mundo habla bien o mal del actual modelo de salud, pero muy pocos lo conocen, tal como le pasa a la candorosa protagonista de cualquier culebrón, que es injustamente incomprendida, y lo más grave, campea la ignorancia supina de muchos de los actores que lo dirigen, administran y supervisan. El Sistema General de Seguridad Social en Salud colombiano (Ley 100 de 1993) cumplió este año 28 años desde su entrada en vigor, el 1 de abril de 1994. El sistema en cuestión se fincó en un modelo denominado “pluralismo estructurado”, que organiza a los agentes involucrados (agencias estatales, aportantes, aseguradoras, prestadores, pacientes y proveedores de medicamentos e insumos) en cuatro núcleos interdependientes, habida consideración de sus funciones, a saber: regulación, financiación, articulación y prestación del servicio. A las EPS, en tanto aseguradoras, se les asignó en virtud de la ley la función importantísima de articular las funciones de los demás agentes, para garantizar el acceso de los habitantes del territorio nacional a los servicios de salud con calidad y oportunidad. Siendo así las cosas, en teoría (la realidad es lamentable) las EPS son el eje del modelo, y el aseguramiento el mecanismo técnico, financiero y jurídico de que disponen para llevar a cabo tan importante función. Sin embargo, sólo hasta el año 2007 con la expedición de la ley 1122, se definió claramente qué se entiende por aseguramiento en salud y cómo deben aplicarlo las EPS. Por supuesto ese vació normativo de 13 años permitió que muchas de esas aseguradoras (más de 200) se quedaran con los recursos de la salud o les dieran destinación ilegal, ante la impasividad e impotencia de los organismos de supervisión que tampoco tenían a la sazón suficientes herramientas técnicas y legales para actuar. Tal situación llevó a la Contraloría General de la República a afirmar en ese momento lo que era un secreto a voces, esto es, que las EPS son meras intermediarias que no agregan valor y antes bien, se quedan con los recursos del aseguramiento en salud. Sin embargo, a pesar de las nuevas herramientas de supervisión institucional con que dotó la Ley 1122 de 2007 a la Supersalud, muchas EPS continuaron desvirtuando su labor de articulación, pretendiendo obtener mejores resultados financieros no a través de la gestión del riesgo en salud (que pasa por la prevencion), sino mediante la negación sutil o manifiesta de servicios a sus usuarios y la aplicación de glosas impertinentes a las facturas de sus prestadores de salud, adquiriendo así algunas EPS merecida fama de malos pagadores (a 31 de marzo de 2022 les debían a los prestadores cerca de 18 billones de pesos). De las más de 200 EPS que había hace 20 años hoy quedan unas 30, de las cuales la mitad está en vigilancia especial y en capilla para ser liquidadas por no cumplir con su objeto legal. Es decir, por malas. </div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Ante el anuncio del gobierno de radicar un proyecto de reforma al Sistema de salud, y desde la ignorancia, muchos gremios y opinadores de ocasión se rasgan las vestiduras por la posible desaparición de las EPS y con ellas, el principal agente articulador del modelo, que garantiza la financiación (pago a las IPS) y prestación del servicio de salud (acceso). Pero olvidan o desconocen, que ya desde el año 2011 (con la Ley 1438) y por la demora mezquina de las EPS en el pago a los prestadores de salud, se autorizó el giro directo del FOSYGA (hoy administrado por el ADRES) a los prestadores, y además se autorizó la creación de Redes Integradas de Prestadores de Servicios de Salud (RIPSS), para facilitar el acceso a los servicios de salud y su continuidad, aún a pesar de las barreras de acceso administrativas que imponen las EPS. De igual forma, mediante la ley 1753 de 2015 se creó el denominado “Banco de la Salud”, el ADRES, que garantiza y agiliza el flujo de los recursos de la salud a los agentes prestadores, aún a pesar de las trabas (glosas no pertinentes) impuestas por las EPS para el pago a sus proveedores de servicios. </div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Sea como fuere, el modelo ha venido operando aún a pesar de muchas EPS, y la realidad de su funcionamiento ha obligado a la creación legal de instancias y procesos que suplen sus deficiencias, de manera que su desaparición como tales no sería tan catastrófica como prefiguran los titulares irresponsables, ignorantes y amarillistas de la revista SEMANA, que, dicho sea de paso, generan pánico en el sector. Desde luego no se puede caer en la trampa de la generalización, pues hay algunas EPS buenas (no más de 10), que cumplen su función de articulación y aseguramiento conforme a la ley. Ellas merecen ser tenidas en cuenta en un proyecto de reforma participativo. No conozco a fondo el primer borrador del proyecto del gobierno nacional, pero participaré activamente como ciudadano de a pie en los debates, con espíritu crítico, una vez se formalicen las jornadas de socialización y debate público.</div>H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-79898956777688018572022-09-21T16:08:00.001-07:002022-09-21T16:11:46.170-07:00La contribución que se paga al ADRES-ECAT con el SOAT es inequitativa, injusta y en algunos casos confiscatoria<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6hPYMP5ZwTrDN1y8h73RPDGxQfryP3KQoVgAYP7syaaUkjPu8bs80MnnuyCKLGawbLogSkqixFAYqo5X7unQWP-xQv7zQQtHsPLqNQiQ5LRaNcc8-2GCYmwtevJWi1A2Tn36dgDYvRK09zIDVu3dpLv6LJe13gtU-3UhSSoXy7sf2aIgx3kIoxsUHDA/s3264/20210604_102235.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3264" data-original-width="2448" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6hPYMP5ZwTrDN1y8h73RPDGxQfryP3KQoVgAYP7syaaUkjPu8bs80MnnuyCKLGawbLogSkqixFAYqo5X7unQWP-xQv7zQQtHsPLqNQiQ5LRaNcc8-2GCYmwtevJWi1A2Tn36dgDYvRK09zIDVu3dpLv6LJe13gtU-3UhSSoXy7sf2aIgx3kIoxsUHDA/s320/20210604_102235.jpg" width="240" /></a></div><br /> <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p></p><p><span style="background-color: #fff9ee; color: #222222; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 15.4px;"><br /></span></p><p><span style="background-color: #fff9ee; color: #222222; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 15.4px;">Por H. Darío Gómez A.</span></p><p style="background-color: #fff9ee; color: #222222; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 15.4px;"><br /></p><p style="background-color: #fff9ee; color: #222222; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 15.4px;">El SOAT fue concebido hace 36 años (ley 33 de 1986) con el fin de garantizar, entre otros aspectos, la atención médica y hospitalaria de las víctimas de accidentes de tránsito. Con la expedición de la ley 100 de 1993 (Sistema General de Seguridad Social en Salud), se creó una contribución equivalente al 50% del valor de la prima del SOAT para nutrir la subcuenta ECAT (eventos catastróficos y accidentes de tránsito), que hoy administra el banco de la salud (ADRES), destinada principalmente a garantizar el pago de la atención médica y hospitalaria de las víctimas de accidentes de tránsito ocasionados por vehículos fantasmas y evasores del SOAT. La contribución de marras es recaudada, en virtud de la ley, a través del pago del SOAT, de manera que las aseguradoras autorizadas para expedir este seguro deben entregar dichos recursos al ADRES, pues claramente no les pertenecen toda vez que se trata de una contribución parafiscal que no tiene nada que ver (por su destinación) con la prima que reciben para asumir el riesgo.</p><p style="background-color: #fff9ee; color: #222222; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 15.4px;"><br /></p><p style="background-color: #fff9ee; color: #222222; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 15.4px;">Siendo así las cosas, el usuario obligado a adquirir el SOAT paga, por una parte, una prima de seguro atada al nivel de riesgo que asume la aseguradora por el modelo (a mayor vetustez mayor riesgo), cilindraje, uso (servicio público o no), clase, tonelaje, etc, del automotor, lo cual es apenas lógico. A mayor riesgo asumido por la aseguradora, mayor será la prima. Y por otra parte, el usuario está obligado a pagar una contribución a la subcuenta ECAT del ADRES para financiar (principalmente pero sin limitarse a ellos) los gastos médicos y hospitalarios de las víctimas de los vehículos fantasmas y evasores, como quedó dicho más arriba. Sin embargo, a mi juicio el valor de esta contribución parafiscal no guarda los principios de equidad y justicia tributaria, ya que su valor está calculado en función de un porcentaje (50%) de la prima de riesgo, la cual (prima) ya ha sido pagada por el asegurado de acuerdo a su nivel, mas no al valor del vehículo asegurado, de manera que así, por ejemplo, el dueño de un automóvil antiguo (que paga una prima alta de riesgo) cuyo valor comercial es muy pequeño, paga por contribución parafiscal hasta tres veces más de lo que paga el dueño de un automóvil nuevo y caro. Como el tema no es de fácil comprensión, intentaré explicarlo con dos casos prácticos de vecinos de mi vereda extraviada en los campos de Boyacá: </p><p style="background-color: #fff9ee; color: #222222; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 15.4px;"><br /></p><p style="background-color: #fff9ee; color: #222222; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 15.4px;">Don Jacinto tiene un campero Nissan Patrol modelo 1979, del cual deriva el sustento llevando su cosecha de papa hasta la cabecera municipal. La prima de seguro le vale $689.700, suma razonable por tratarse de un campero viejo de mayor riesgo, vaya y pase. Pero la contribución al ADRES le vale $358.600 (o sea, el 50% de la prima), que para él resulta impagable por un vehículo cuyo valor comercial no pasa los $2.500.000, como quien dice una tasa del 14.34% sobre el valor del vehículo.</p><p style="background-color: #fff9ee; color: #222222; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 15.4px;"><br /></p><p style="background-color: #fff9ee; color: #222222; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 15.4px;">El Dr. Peña acaba de comprar un Mazda MX-5 último modelo que le costó la friolera de $163.100.000. La prima de seguro le cuesta $294.100, sin embargo paga una contribución de apenas $152.900, menos de la mitad de lo que paga don Jacinto, es decir, una tasa del 0.094% sobre el valor del vehículo.</p><p style="background-color: #fff9ee; color: #222222; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 15.4px;"><br /></p><p style="background-color: #fff9ee; color: #222222; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 15.4px;">Tengo la certidumbre casi aritmética de que no hay equidad tributaria en la contribución a la subcuenta ECAT del ADRES. Don Jacinto no tendría que pagar más que el Dr. Peña para financiar a terceros evasores o vehículos fantasmas que no son de su responsabilidad, pues él ya pagó más que otros por su riesgo agravado lo que manda la ley. En la práctica, esa contribución tasada injustamente sobre el 50% de la prima hace que la compra del SOAT sea impagable y confiscatoria de su vehículo (prácticamente la tercera parte de su valor), y constituye un incentivo perverso que propicia la evasión. </p><p style="background-color: #fff9ee; color: #222222; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 15.4px;"><br /></p><p style="background-color: #fff9ee; color: #222222; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 15.4px;">A decir verdad, para honrar los principios de equidad y justicia tributaria, considero que la contribución de marras se debería tasar “ad valorem”, esto es, sobre el valor declarado del vehículo asegurado para efectos del impuesto de rodamiento. El que tiene más que aporte más al ECAT, por simple y llana solidaridad y para honrar ese principio de la Seguridad Social que reza: "de cada quién según su capacidad para cada quién según su necesidad". Ojalá estas consideraciones de un ciudadano perdido en los campos de Boyacá sean tenidas en en cuenta en un proyecto de ley de reforma al SOAT, tal y como se previó en la ley 2161 de 2021 un descuento en la prima del SOAT por buena siniestralidad (no reclamación). Vale.</p>H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-33853117237518389992022-09-12T15:02:00.001-07:002022-09-12T15:13:42.743-07:00Florilegio de vidas<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZMFsls73o0IUUlzhqwCBwaDGW-cyACM8JczX6j69KEoGcXyvj07iMeKOv_E1b7oAcVTC-mMaLmMyqxNt7SijNlteQxYhV2BrQTwWSj88A7vfhH_vrMOCuFKdNjnJlTzxYieYSTQyvGaMGk7go7KDsXgD7Bwa3wgcZr37SckmhfwY4v96f3SfWeFc6Ww/s3264/20200411_130427.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3264" data-original-width="2448" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZMFsls73o0IUUlzhqwCBwaDGW-cyACM8JczX6j69KEoGcXyvj07iMeKOv_E1b7oAcVTC-mMaLmMyqxNt7SijNlteQxYhV2BrQTwWSj88A7vfhH_vrMOCuFKdNjnJlTzxYieYSTQyvGaMGk7go7KDsXgD7Bwa3wgcZr37SckmhfwY4v96f3SfWeFc6Ww/s320/20200411_130427.jpg" width="240" /></a></div><br /> <p></p><p><br /></p><p>En una notaría del centro de Bogotá hay unos anaqueles donde se coleccionan, en libros de pliego tamaño oficio, las vidas de las personas nacidas hace más de cuarenta años. En cada folio, escrito a mano con caligrafía Palmer, se refleja la situación jurídica del individuo frente a la familia y la sociedad. El registro civil de nacimiento es el primer acto jurídico de la persona y el que determina su existencia legal, pero también su destino. Sin él, no somos nada, como dice el poeta. </p><p><br /></p><p>Quizá por tacañería o resistencia al cambio tecnológico, el notario en cuestión no ha querido sistematizar el Registro Civil de las personas mayores, de modo que se ve obligado a destinar el primer piso de su despacho a la guarda del padrón. Alineados en largos anaqueles (creo haberlo dicho) hay centenares de libros forrados en cuerina verde, en cuyo lomo de color rojo se destacan en letras doradas el año, el mes y el número correspondiente. </p><p><br /></p><p>Uno tiene la impresión de que cada libro consultado es un álbum con las biografías de seres humanos que fueron por ventura empadronados en el mismo rango de tiempo, hagan de cuenta, en mi caso, la selección de las almas registradas en el mes de marzo de 1961. Como si una suerte de coleccionista, a la manera del personaje de Saramago (en su libro ”Todos los nombres”), se dedicara a coleccionar nuestras vidas. Para buscar mi registro debo hojear todo el libro, y al intentar descifrar los nombres manuscritos, no puedo menos que leer otras vidas aun a riesgo de sentirme intruso en sus existencias. Aquí una mujer nacida en la Clínica Palermo en 1961 que contrajo nupcias en 1982 (de acuerdo a un escrito a máquina pegado al margen), y se divorció en 1998, según obra en sentencia de un juzgado que ordena la inscripción en el registro; allí un hombre que nació en 1959 en el Hospital de la Samaritana, reconocido por su padre hasta 1975; más allá otra mujer nacida en 1960 en el Hospital Militar, que cambió su nombre en 1981 por otro menos lindo que el original, en fin, aquel otro que nació y murió en 1961, todo ello escrito posteriormente sobre cada folio en notas marginales, como en un palimpsesto que corrige las decisiones y los avatares de la vida. Tantas historias comprimidas en un libro que es el trasunto de una generación de personas que acaso nunca se hayan cruzado en la calle y sin embargo comparten un espacio en el libro guardian de sus exsistencias. </p><p><br /></p><p>Tiene razón el poeta Edmond Jabès cuando afirma que lo que no es nombrado no existe. Y no me refiero sólo a la existencia legal, sino a la reafirmación de nuestro nombre para sabernos vivos. Con todo, a nosotros nos queda con los demás mortales que realizan sus trámites burocráticos, solicitar el registro civil de nacimiento para demostrarle a la administración pública quienes somos en este valle de lágrimas.</p>H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-57671304830545984042021-09-11T08:31:00.002-07:002021-09-11T08:34:36.745-07:00Marlore Anwandter, trovadora infantil<p> </p><br />
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">Por: H. Darío
Gómez A.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Mis hijos son de la generación de
Canticuentos. Y hoy, 25 años después, a sus 30 años y un poquito más, esbozan todavía
una<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tierna sonrisa al evocar la carátula
roja del LP de Codiscos que contiene canciones de su infancia con animalitos y
personajes fantásticos creados por una hermosa dama chilena cuyo apellido es
impronunciable y lleva por buen nombre Marlore. Lo que no recuerdan (ni tendrían por qué), es que
esta adorable señora escribió muchas de sus canciones en Colombia, y aquí vivió
algún tiempo, el suficiente para contagiarse de nuestro realismo fantástico
donde la serpiente de tierra caliente, muy fiestera, come plátanos con
aguardiente y una iguana rebelde, contrariando la refinada costumbre del “five o´clock
tea” de las damas bogotanas, toma café a la hora del té, como corresponde en
nuestra patria cafetera; y ni que decir tengo de la letra “o” que se engordó por
comer tamales, seguramente santandereanos, que son los más sabrosos. Y así. Más
es lo cierto que Marlore está presente en la infancia y el corazón de varias
generaciones de colombianos que, locos como la tía Clementina, vamos caminando
por ahí con un zapato verde y el otro colorado. Gracias, Marlore, por la
fantasía y la imaginación.<o:p></o:p></b></p><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMbYIJ9nxxyZOFyqQkFRpn1PrX34OG9XBHhjUy-NrWGOMTqg64pxcKwDtPozl0Zq5biOMiJhW6rpdWpLFbtARwtvcMwyTvcRbwjcaUVo3lgjbNsq8dgKILBGZ2hgvE1IGR5KeZdFrbi7zg/s2048/20210911_102038.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1441" data-original-width="2048" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMbYIJ9nxxyZOFyqQkFRpn1PrX34OG9XBHhjUy-NrWGOMTqg64pxcKwDtPozl0Zq5biOMiJhW6rpdWpLFbtARwtvcMwyTvcRbwjcaUVo3lgjbNsq8dgKILBGZ2hgvE1IGR5KeZdFrbi7zg/s320/20210911_102038.jpg" width="320" /></a></div><br />H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-15761701105876335092021-09-03T10:08:00.000-07:002021-09-03T10:08:01.735-07:00Diatriba contra los ciclistas aficionados.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu6k1zMQoSF45puv2VEqreLxFeiZLu43Dn4oJgscrKio1Cypmt09uW5wHItfWxo0jPhKcQw5RUoeGunP3eVNH8RAQuRuRbmVwKIGhqdR3YY5bcS-LJVgiGMOlpQDTIu3jFESbzmZqVcaai/s2576/20210503_095136.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2576" data-original-width="1932" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu6k1zMQoSF45puv2VEqreLxFeiZLu43Dn4oJgscrKio1Cypmt09uW5wHItfWxo0jPhKcQw5RUoeGunP3eVNH8RAQuRuRbmVwKIGhqdR3YY5bcS-LJVgiGMOlpQDTIu3jFESbzmZqVcaai/s320/20210503_095136.jpg" width="240" /></a></div><br /><p><br /></p><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="animation-name: none !important; background-color: #242526; color: #e4e6eb; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; transition-property: none !important; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="animation-name: none !important; font-family: inherit; text-align: right; transition-property: none !important;"><i><b>“¡Hola! Bauseantes estridentes pletóricos de vulgaridad! Andad los caminos trillados por la vetusta humanidad: pero dejadnos nuestras rutas llenas de luz y opacidad, todas bañadas de silencio, recogimiento y ansiedad... Andad los senderos hollados por la vetusta humanidad, ¡Oh, supercríticos morosos hartos de suma fatuidad, arlequinescos figurines pletóricos de vulgaridad, de vicios fáciles y tontos, y de la unánime verdad, y de ideales consagrados, y de vacua sinceridad”. (Balada del abominario, León de Greiff)</b></i></div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="animation-name: none !important; background-color: #242526; color: #e4e6eb; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; transition-property: none !important; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="animation-name: none !important; font-family: inherit; transition-property: none !important;"><br /></div><div dir="auto" style="animation-name: none !important; font-family: inherit; transition-property: none !important;">De entrada debo señalar que, para mi mal, son precisamente mis escasos amigos quienes han caído en la trampa de las bielas. Todos, sin excepción, Pacho, Nico, George, Alvaro, sucumbieron a los cantos de sirena de la secta de los ciclistas aficionados. Debo aclarar asimismo que no tengo nada contra los ciclistas profesionales que practican ese deporte de alta competición en sus equipos y ganando jugosas fortunas o representando a sus regiones y países en torneos olímpicos. Tampoco aludo a quienes utilizan la cicla como medio de transporte para su trabajo, ni condeno los paseos relajados por la campiña o el parque para disfrutar los encantos de la naturaleza rodando despacio en bicicleta, en terreno llano, a las diez de la mañana, ojalá con una canasta llena de condumios y espirituosos bebestibles, no. Mi diatriba va contra esos insensatos que madrugan todos los días a las cinco de la mañana, sin ninguna necesidad, para rodar cien kilómetros, veinticinco de ellos en subida, llevando sus músculos al límite del dolor por las autopistas y dejando su corazón exangüe en las cimas. Son culpables del pecado mortal de atentar contra sus cuerpos y no contentos con ello, estos impíos comparten fotos de su masoquismo insano en las redes sociales, donde posan impúdicamente en la meta del "Ventoux" a las seis de la mañana, hora en la cual el hombre culto, como dice el poema, “debe estar en su cama disfrutando molicie seductora”, con el único fin de hacernos sentir mal a quienes como yo, a esas horas de la madrugada estamos bajo las cobijas disfrutando de los encantos de otra Aurora. ¿Qué buscan en esas madrugadas innecesarias esos “arlequinescos figurines pletóricos de vulgaridad”? ¿Qué oscuro placer sienten con el dolor voluntario de su propio cuerpo esos “supercríticos morosos hartos de suma fatuidad”? Todo eso, como decía mi abuelita: “hasta pecao será”.</div></div>H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-51797510634127327652020-12-29T12:31:00.004-08:002022-11-08T17:21:44.869-08:00El negro le canta al río<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmENoom_m9ieS1APBthDc9LoFFxQsM5dufZofGFg0QrHUp_CAMN7AfHa_jdPSYUH5bHoD36H5z-swbBuLcrZRSaN1CiNCpg2Abks8TlCAEs0nn__vfKipxv79zUXTeHYdXhMeUvbOCi8Eo/s2048/puente+ferrocarril.png" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="1326" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmENoom_m9ieS1APBthDc9LoFFxQsM5dufZofGFg0QrHUp_CAMN7AfHa_jdPSYUH5bHoD36H5z-swbBuLcrZRSaN1CiNCpg2Abks8TlCAEs0nn__vfKipxv79zUXTeHYdXhMeUvbOCi8Eo/s320/puente+ferrocarril.png" width="320" /></a></div><br /><p>
Por: H. Darío Gómez A. </p><p>Ya sea en el Níger que atraviesa Guinea, o
en el Congo que encuentra el océano Atlántico al occidente de África,
de donde partió para enriquecer nuestra América con su simiente, el
negro siempre le ha cantado río. Parece que intuyera con Hesíodo, que
para atravesar sus aguas hay que dirigirle una plegaria “con los ojos
fijos en sus espléndidas corrientes”, para obtener su generosidad y
benevolencia, pero también para aplacar su ira. Y así le canta el negro a
los ríos de América, desde Mississippi, pasando por el Caribe, hasta el
Paraná, en el sur del continente. </p><p>Siempre me llamó la atención,
al leer poesía negra (¡ay! las clasificaciones), la íntima relación del
poeta con el río. Para confirmar lo dicho, me remito a una prueba
lírica, esta del norteamericano Langston Hughes: </p><p>El negro habla de los ríos. </p><p>“Yo he conocido ríos:
he conocido ríos tan antiguos como el mundo</p><p> y más viejos que
el flujo de la sangre humana en las venas humanas. </p><p>Mi alma ha crecido profunda como los ríos. </p><p>Me bañé en el Eufrates cuando eran jóvenes los amaneceres. </p><p>Construí mi cabaña cerca del Congo, y el río arrulló mi sueño. </p><p>Miré el Nilo y levanté mis pirámides sobre él. </p><p>Escuché el canto del Mississippi cuando Abe Lincoln
bajó a Nueva Orleans, </p><p>y he visto su seno
enlodado, volverse todo oro en el crepúsculo. </p><p>He conocido ríos:
ríos antiguos, oscuros. </p><p>Mi alma ha crecido profunda como los ríos”. </p><p> </p><p>El
poeta tiene una memoria atávica que evoca los ríos africanos así esté
en Luisiana, Georgia o Alabama. Pero el río arrastra en su corriente todo el
bien y todo el mal: la vida y la muerte. Así lo recuerda el poeta cubano
Nicolás Guillén en su elegía a Emmett Till, un niño negro de 14 años
raptado por un grupo de blancos armados, cuyo cuerpo mutilado fue botado
al río Mississippi: </p><p> </p><p>“En Norteamérica,
la Rosa de los Vientos
tiene el pétalo sur rojo de sangre. </p><p>El Mississippi pasa
¡oh viejo río hermano de los negros! </p><p>con las venas abiertas en el agua,
el Mississippi cuando pasa. </p><p>Suspira su ancho pecho
y en su guitarra bárbara, </p><p>el Mississippi cuando pasa
llora con duras lágrimas”. </p><p> </p><p>No puede uno menos de evocar
con tristeza la sangre inocente que ha corrido por nuestro río Cauca, en
Colombia. El río es, pues, confidente, recoge las lágrimas pero también
la rabia del poeta que denuncia la esclavitud, el despojo, en fin, la
injusticia. Y continúa Nicolás Guillén: </p><p> </p><br /><p>“Pero yo sé que el Plata, </p><p>pero yo sé que el Amazonas baña;</p><p>pero yo sé que el Mississippi,</p><p>pero yo sé que el Magdalena baña;</p><p>yo sé que el Almendares,</p><p>pero yo sé que el San Lorenzo baña; <br /></p><p>yo sé que el Orinoco, </p><p>pero yo sé que bañan</p><p>tierras de amargo limo donde mi voz florece (…) </p><p>y lentos bosques presos en sangrientas raíces.<br /></p><p>¡Bebo en tu copa, América, </p><p>en tu boca de estaño, </p><p>anchos ríos de lágrimas!” <br /></p><p> </p><p>El
poeta nacional de las negritudes, Candelario Obeso, ya en el siglo
antepasado cantaba con la voz del “Boga ausente” ese desasosiego del
pescador que rema sin esperanza. </p><p> </p><p>“¡Qué trijte que ejtá la noche! </p><p>¡La noche qué trijte ejtá! </p><p>No hay en er cielo un ejteya...
¡Remá, remá!</p><p>¡Qué ejcura que ejtá la noche!</p><p>¡La noche que ejcura ejtá! </p><p>Asina ejcura ej la ausencia...
¡Bogá, bogá!” </p><p> </p><p>Y asimismo, el poeta Agostinho Neto, nacido
en Angola hace un siglo, denuncia la esclavitud inveterada en “El
llanto de África: </p><p> </p><p>“El llanto de siglos creado en la esclavitud (…)</p><p>El llanto de África es un síntoma </p><p>En las corrientes de los ríos</p><p>o en el sosiego de los lagos (…)” </p><p> </p><p>Como
sea, el río es, a manera de cordón umbilical, el lazo que une al poeta
con su origen. Si se sabe escuchar, se puede identificar en la corriente
el llamado atávico de la selva en su belleza exuberante o acaso en su
terrible crueldad.
</p>H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-81512664604395416392020-09-26T15:12:00.009-07:002022-09-01T10:14:05.567-07:00El desamor en tiempo de bolero<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6Y8wKG0qYzizrj8B1rnahFYCtJNQcBQ8n6Hw-MllxIu6_Xhv_ZtXJuXQ-ZJ7wUczEXaSNtM2EJL4AMQtrdZz2BEd9CIa24MT04DVBGkUBOSqKFeqPvCwn4-Ek-3s-K7_bq2aGxqG6Y4af/s2048/Coperas+Mercantil.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6Y8wKG0qYzizrj8B1rnahFYCtJNQcBQ8n6Hw-MllxIu6_Xhv_ZtXJuXQ-ZJ7wUczEXaSNtM2EJL4AMQtrdZz2BEd9CIa24MT04DVBGkUBOSqKFeqPvCwn4-Ek-3s-K7_bq2aGxqG6Y4af/s400/Coperas+Mercantil.jpg" /></a></div><p style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><b><span style="color: #0b5394;"> (Cafetín Mercantil, Bogotá. Foto de H. Darío Gómez A.)</span></b></span></p><p><br /></p><p>Por: Héctor Darío Gómez Ahumada </p><p> </p><p>¿Qué es el desamor?, pregunta el despechado. Y el corazón responde: separación, desengaño, añoranza.
Sea como fuere, lo cierto es que el amor ido es, acaso, la forma más triste del desamor, pues implica necesariamente una pérdida. Los amantes de la música romántica saben de sobra que esa cosa hermosa, inmisericorde, resistente al análisis y a la clasificación, en ocasiones tempestuosa, esquiva a veces, en fin, el amor, es el leitmotiv del bolero. Pero también lo es su ausencia. Quizá por eso la frase del psicoanalista J. Lacan, según la cual “amar es dar lo que no se tiene…”, más que una explicación de la neurosis causada por la arcadia perdida suena a letra de bolero, si se me permite la banalización. Y es precisamente desde esa perspectiva exenta de erudición que el cronista abordará el desamor, aprovechando que el bolero es universal. </p><p><b> </b></p><p><b>La pérdida en el juego del amor. </b></p><p> </p><p>En el amor, como en el juego, hay un componente de azar. De manera que debemos jugar lealmente, con la camisa del corazón remangada, sin cartas escondidas, y estar dispuestos a pagar la apuesta en el momento de perder. De esta laya es el jugador que nos presenta el compositor puertorriqueño, Pedro Flores, en sus “Fichas negras”, pese a que su contrincante en el amor no juega con la misma lealtad: </p><p><i>“Yo te perdí
Como pierde aquel buen jugador </i></p><p><i>Que la suerte reversa marcó
Su destino fatal. </i></p><p><i>Ya yo jugué
Con mis cartas abiertas al amor (…) </i></p><p><i>Pero en cambio tu
Me jugaste fichas sin valor(…)” </i></p><p> </p><p>Y si el amor es un juego, el buen jugador será asimismo buen pagador, como lo ratifica Pedro Flores en “Amor perdido”: </p><p><i> “Todo fue un juego,
Nomás que en la apuesta, yo puse y perdí
(…), </i></p><p><i>Esa es mi suerte
y pago, porque soy, buen jugador(…)” </i></p><p><b> </b></p><p><b>La pérdida del amor pagado. </b></p><p>No se puede perder lo que nunca se tuvo o lo fue a título precario, a cambio de un beneficio económico. Estos “amores” pagados florecen en los cafetines frecuentados por marginados, por almas solitarias en pos de un amor a destajo, como el de aquella mujer de cabaret cantada por Chelo Silva: </p><p> <i>“Yo soy de cabaret
esa es mi vida </i></p><p><i>En mí que puede haber
si no hay amor(…) </i></p><p><i>Por ser del fango (…)” </i></p><p> </p><p>Al escuchar estos boleros de amor pagado, en cuyas letras se trata a la mujer como mercancía, no puede uno menos de contrariarse por su índole patriarcal. El amor se convierte en un objeto de cambio como lo pone de presente Blanca Rosa Gil al cantar: <i>“dime tu precio, cuánto vale mirar tus ojos y darte un beso, que estoy dispuesto a pagarlo con mi vida si es preciso”</i>. O cuando Ricardo Fuentes, el romántico de Tocaima, pregunta: <i>“cuánto te debo por ese amor aventurero que me has dado, por tu comedia de cariño calculado…, cuánto te debo por las miradas de ternura que me diste…”</i>. Parece que creyera con el cantor aguadeño, Pedro Nel Isaza, que <i>“ese amor de cabaret se paga con dinero”.</i> O pongamos por caso el cariño de cabaretera descrito por Tito Mendoza en “Luces de Nueva York”, <i>“donde te encontré bailando, vendiendo tu amor al mejor postor”</i>. No obstante, es Agustín Lara quien logra transmitirnos la crudeza de ese amor transaccional en su bolero “Aventurera”: </p><p> <i>“Vende caro tu amor, aventurera </i></p><p><i>Da el precio del dolor, a tu pasado </i></p><p><i>Y aquel, que de tu boca, la miel quiera </i></p><p><i>Que pague con brillantes tu pecado (..)” </i></p><p> </p><p>Y a decir verdad, el compositor cubano Manuel Corona no se queda atrás en sus habilidad negociadora en la bolsa de valores del corazón, como lo demuestra en su bolero “Falsaria”: </p><p><i>“Conque te vendes, ¡eh! Noticia grata, </i></p><p><i>No por eso te odio ni te desprecio; </i></p><p><i>Aunque tengo poco oro y poca plata, </i></p><p><i>En materia de compras soy un necio; </i></p><p><i>Espero a que te pongas más barata, </i></p><p><i>Sé que algún día bajarás de precio”. </i></p><p><b> </b></p><p><b>La pérdida cuando se acaba el amor. </b></p><p> </p><p>Pero nada hay definitivo, y hasta el amor se acaba, según cantó José José. De modo que cuando empieza a languidecer, puede decirse que comienza el desamor. Esa erosión del sentimiento es el epítome del desamor, pues implica que alguna vez hubo amor de verdad, sin artificios, sin apuestas, sin pagos al portador. Quizá por ello es más triste su fin. Sin pretender afirmar con Sócrates, que “el amor más acalorado, tiene el fin más frío”, me inclino a pensar que los amores sanguíneos son más proclives al desamor, toda vez que requieren mantener el motor encendido en altas revoluciones para darle estabilidad al vuelo y no entrar en barrena. </p><p> </p><p>En cualquier caso, parece seguro que la mujer es más leal frente al desamor. Más valiente y directa al encararlo. En tal sentido, la compositora mexicana Consuelo Velázquez nos da una muestra de su franqueza: </p><p><i>“Perdona mi franqueza que tal vez
juzgues descaro, </i></p><p><i>Yo sé que voy a herirte por decirte
lo que siento. </i></p><p><i>Espero que comprendas que es mejor
que hablemos claro, </i></p><p><i>Debemos separarnos porque amor
ya no te tengo”. </i></p><p> </p><p>Tengo la impresión de que el hombre asume una posición más nihilista frente al desamor, lo acepta como un destino inexorable. Suele afirmarse que somos más fuertes que las mujeres para aceptar el fracaso amoroso. Ciertamente no. Y así lo suelta al desgaire el compositor cubano Orlando de la Rosa. Sin embargo, en la voz del cartagenero Bob Toledo, cuya vida fue tormentosa y con trágico final, el bolero adquiere tintes dramáticos: </p><p><i>“No vale la pena, </i></p><p><i>Sufrir en la vida
si todo se acaba, </i></p><p><i>Si todo se va;
tanto sufrimiento, </i></p><p><i>Tantas decepciones, </i></p><p><i>No vale la pena tanto padecer.
(…) </i></p><p><i>Después que toda mi esperanza
la cifré en tu amor”. </i></p><p> </p><p>Total, <i>“si me hubieras querido, ya me hubiera olvidado, de tu querer”</i>. No lo digo yo, lo dijo Ricardo García Perdomo, otro gran compositor cubano, como corresponde. Y eso es todo lo que tenía que decir acerca del desamor. </p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/Hl9rR1b-Jao" width="320" youtube-src-id="Hl9rR1b-Jao"></iframe></div><br /> <p></p>H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-87849695246423814492020-08-31T13:25:00.004-07:002020-08-31T13:57:58.688-07:00La ferrovía del Liri<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5PII5jnfYJV43Cc-OQJbN-JIc6_3dAWJL56wgVE_HBpbsm6VZDCq9wmLE45Jvg2MY2BIYA-SwkGt-3K3t_TpjH0eH4qPzZb_YpMWyC0WEyxGOpL9cg9w9qtxmffNCcEM7YN7P_LXDQUXw/s2048/La+ferrovi%25CC%2581a+del+Liri.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: none;"><img alt="" border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1431" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5PII5jnfYJV43Cc-OQJbN-JIc6_3dAWJL56wgVE_HBpbsm6VZDCq9wmLE45Jvg2MY2BIYA-SwkGt-3K3t_TpjH0eH4qPzZb_YpMWyC0WEyxGOpL9cg9w9qtxmffNCcEM7YN7P_LXDQUXw/s320/La+ferrovi%25CC%2581a+del+Liri.jpg" /></a></div><p>
“El tren ha representado siempre para el territorio que atraviesa un momento de profunda transformación y muchas veces de verdadera emancipación y desarrollo social.”
Con estas palabras, Paolo Silvi, Presidente de la asociación Apassiferati, de Italia, comienza su presentación del hermoso libro sobre la historia de la ferrovía del Valle del Liri, al sur de Roma. Su asociación tiene como objetivo dar a conocer este bello territorio a través del ferrocarril. </p><p> </p><p>El libro, escrito por Costantino Jadecola, nos ilustra acerca de las vicisitudes que sufrió el ferrocarril por cuenta de un devastador terremoto en 1915 y luego a causa de la catástrofe de la segunda guerra mundial, cuando nazis y aliados, todos a una, lo destruyeron por ser un objetivo militar estratégico. No obstante, narra asimismo su recuperación fruto del amor de sus gentes por el tren, símbolo del desarrollo económico y civil de las tierras que atraviesa, como nos lo pone de presente Paolo en su texto introductorio. </p><p> </p><p>Otra historia interesante es cómo llegó a mis manos esta entrañable publicación de la asociación Apassiferati. En el mes de marzo de 2020, mis amigos de la Fundación de Pensionados de los Ferrocarriles Nacionales me invitaron a escribir, en su periódico “El riel”, una reseña sobre la pérdida de la sede del Fondo del Pasivo Social de los Ferrocarriles Nacionales de Colombia, en el edificio histórico y patrimonial de la Estación de la Sabana (en Bogotá), que ellos resintieron como el último despojo de un gobierno indolente con los ferroviarios, es decir, una muestra más de su desprecio, no sólo por un medio de transporte eficaz, seguro y más barato (acaso para favorecer los intereses de los transportadores por carretera), sino también por su historia. Lo que debía convertirse en un museo del ferrocarril terminó en sede de la policía de carreteras. Como sea, lo cierto es que mi artículo llegó, merced a mi querido amigo Vincenzo Fiorentino, a los ojos de Paolo Silvi, quien me contactó para darme a conocer su emprendimiento cultural y ferroviario en Italia, ofreciéndome además, de manera generosa, enviarme a vuelta de correo un par de publicaciones, entre ellas esta que tengo en mis manos y que me complace compartirles. </p><p> </p><p>La historia del ferrocarril, digo mal; la historia de la ausencia del ferrocarril en Colombia, está por escribirse. Pero a diferencia del tren del Valle del Liri, el nuestro no ha sido víctima del terremoto ni de la guerra, sino de la mezquindad de los gobiernos de turno que le dieron entierro de tercera hace 30 años, como cumpliendo esa premonición de Giovanni Papini cuando escribió: “Y he aquí que de pronto se ha parado, y los habitantes de la pequeña ciudad en fuga (el tren) han desaparecido, y el maquinista se seca la frente con aire poco satisfecho. Las ruedas se han parado tristemente sobre los rieles”.
</p>H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-47071567205012334242020-07-06T15:38:00.004-07:002020-07-08T09:27:50.434-07:00Copetón Copete<br /><br />Por: H. Darío Gómez A.
Era un gorrión. Pero en el altiplano llamamos “copetón” a los de su laya. Era un gamín, un callejero, arisco, libérrimo, como corresponde a un suspiro emplumado. Y se salvó por un pelo, ¡qué digo un pelo!, por una pluma, de las fauces de una sombra felina que se apareció en el antejardín.
Dicen que la vecina del primero lo rescató de una muerte segura. Cojito de un ala, como suele decirse, la dama lo acogió en su seno con ternura. Mas, de nada valió el cariño y el cuidado de unos días, porque los suspiros son inasibles, como el viento. De modo que el copetón voló con sus plumas fracturadas a la libertad de la nada. Pero queda su recuerdo emplumado, como un suspiro en el antejardín.
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgjrL1zS_ySFQdUKx34tekbOBj4HKT0_sN4O_lTwqp-LISy-3KB5MNwOLOvIMvwnAYPhXicd3hjJqdJCeWeTI62lGn2BeKumd7PChXU_x8JaRXtKbrvp1pbqXqi0FW7Ry9PUE-_rdrvRa_/s3264/20180908_120342-EFFECTS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3264" data-original-width="2448" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgjrL1zS_ySFQdUKx34tekbOBj4HKT0_sN4O_lTwqp-LISy-3KB5MNwOLOvIMvwnAYPhXicd3hjJqdJCeWeTI62lGn2BeKumd7PChXU_x8JaRXtKbrvp1pbqXqi0FW7Ry9PUE-_rdrvRa_/s320/20180908_120342-EFFECTS.jpg" /></a></div>H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-68940483678367696552020-05-27T11:21:00.002-07:002020-05-27T11:43:28.807-07:00"Vanity Fair" en Usaquén.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghWjc6XHgYx6gF9NEBVXEkoM8O4CArQ5wdeupYs8a3IFRrIJOUZ7r93Er705cW57vdJy9RBfOavxJLYQ3FRzWeUd1-RxoGt5_31hzSSptshsm0ZIXfQYGs0mOK71FpCr_Fvs81k2NJA-CJ/s1600/Dar%25C3%25ADo+en+Otraparte+2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="894" data-original-width="895" height="319" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghWjc6XHgYx6gF9NEBVXEkoM8O4CArQ5wdeupYs8a3IFRrIJOUZ7r93Er705cW57vdJy9RBfOavxJLYQ3FRzWeUd1-RxoGt5_31hzSSptshsm0ZIXfQYGs0mOK71FpCr_Fvs81k2NJA-CJ/s320/Dar%25C3%25ADo+en+Otraparte+2.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "times"; font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "times"; font-size: 10.0pt;">Tomo prestado el nombre de la famosa revista del
corazón, sin ánimo de banalizar el glamour, con la esperanza de no ser
demandado por el uso indecoroso de sus derechos de autor. Pero, al fin de
cuentas, la vanidad es patrimonio de la humanidad y además está muy de moda en
Usaquén. Allí los lujosos restaurantes de autor se han convertido en enormes
vitrinas adonde acude la gente chic de Bogotá, no tanto para disfrutar de la
buena comida, como para que la vean comer. Sin embargo, tan presuntuosa
afectación tiene sus inconvenientes: no siempre sus espectadores son
trabajadores honrados, que, de paso hacia los restaurantes populares, tragan
saliva al contemplar las viandas que disfrutan los comensales que exhiben sin
pudor su riqueza ante la galería. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>De
golpe sucede algo inesperado que rompe el encanto sensual de la opulencia: un
desharrapado sin nada que perder se acerca a la enorme vitrina de la cebichería
“La mar”, donde una mujer elegante y hermosa degusta un exquisito carpaccio de
salmón. El sujeto desmueletado pega lentamente su nariz al vidrio del ventanal,
saca la lengua con lascivia y le pica el ojo a la buena señora, al tiempo que
extiende su mano mugrienta para invocar conmiseración o acaso provocar
deliberadamente asco. Este cuadro no dura más de diez segundos, justo el tiempo
que demora en llegar la seguridad del restaurante para llevarse al “habitante
de la calle” (ridículo eufemismo para designar a los marginados). Pero ya es
tarde; el daño está hecho. La fealdad de la miseria cae como un moscardón en la
sopa de la opulencia. ¡PLAF! La señora, congestionada, no digamos ya, aterrada,
toma un sorbo de agua y se retira por un momento al baño. Con notoria
incomodidad su acompañante deja la servilleta sobre la mesa, arregla su corbata
Hermés colección de otoño, y le exige al mesero que los acomode en otra mesa,
lejos del ventanal de la infamia. Y es que la ostentación es ofensiva. A mi modo
de ver, la pequeña venganza del desharrapado de la anécdota no es más que su
respuesta a la humillación infligida involuntariamente, si se quiere, por la
mujer de marras. Ser rico no es un pecado. No hay que caer en las trampas del
maniqueísmo. Allá cada cual con su conciencia acerca de la forma en que amasó
su fortuna “sin convertir en harina a los demás”(como decía Mafalda). Sabemos
que la solidaridad no cunde en ciertos círculos, y que la manida
responsabilidad social empresarial no es más que una entelequia para evadir
impuestos y despercudir el rostro de la avaricia. Pero ostentar esa riqueza
impúdicamente en un país donde semanalmente mueren de hambre 300 niños, como lo
denunció un estudio de la Universidad Nacional, si es una canallada. Quizá por
eso me resultó tan refrescante el inútil desquite del andrajoso, así los
áulicos de los nuevos y viejos ricos me vengan ahora con que lo mío es pura
mala leche mezclada con envidia de la mala. La justicia poética no es tanto un
desquite como una técnica literaria, en la que a veces los más débiles se salen
con la suya. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y a veces, muy pocas,
también pasa en la realidad.</span></div>
</div>
H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-46763189851317059622020-05-25T09:51:00.004-07:002021-03-02T09:35:39.029-08:00Romance medieval escuchado en Boyacá. <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<h3 class="post-title entry-title" itemprop="name">
<br /></h3>
<div class="post-header">
</div>
<div dir="ltr" style="text-align: left;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlSaQ5WcYunvdBXhN42SvY-vB2C3X3QbcLpeeNLtDKtU-BFHS2wLPhQcz6rIzC1DFxZZCF5-rLoU8G-jhRzd2IibwNJHpvFMvJwDLuTQXVxVQzCWtMm4mx-L8CGcJVLuLskDz8lFYGeOxX/s1600/20190915_123318.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="480" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlSaQ5WcYunvdBXhN42SvY-vB2C3X3QbcLpeeNLtDKtU-BFHS2wLPhQcz6rIzC1DFxZZCF5-rLoU8G-jhRzd2IibwNJHpvFMvJwDLuTQXVxVQzCWtMm4mx-L8CGcJVLuLskDz8lFYGeOxX/s320/20190915_123318.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
<br />
Margarita Parra era una
contadora de cuentos de Chiquinquirá, en Boyacá, tierra donde todavía se
conservan hermosos arcaísmos en el habla popular. Margarita, mujer
analfabeta y maravillosa, era dueña de una enorme cultura. De ella no se
sabe mucho, salvo por sus cuentos, que fueron rescatados con amoroso
cuidado por doña Elisa Mújica, académica de la lengua ya fallecida
también, y a mi juicio la mejor escritora colombiana. Nos quedó debi<span class="text_exposed_show">endo
doña Elisa un perfil de Margarita Parra, cuya vida campesina fue acaso
tan extraordinaria como las narraciones populares que contaba, muchas de
ellas provenientes del cuento medieval español de Don Juan Manuel,
traído a valor presente prácticamente sin ninguna variación.</span><br />
<div class="text_exposed_show">
<br />
<br />
Transcribo a continuación este bello romance de la princesa:<br />
<br />
<br />
“Un caballero requirió amores<br />
A la princesa Ana María;<br />
La doncella desque lo oyera<br />
Díjole con osadía:<br />
Tate, tate caballero,<br />
No hagáis tal villanía;<br />
Hija soy de un malato(*)<br />
Y de una malatía;<br />
El hombre que a mí llegase, <br />
Malato se tornaría”.<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: xx-small;">(*)malato: apestado, embrujado. Quizá un ardid de la niña para evitar el avance del caballero.</span></div>
</div>
</div>
H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-31605967108654238932020-05-15T10:03:00.001-07:002020-05-15T10:03:25.921-07:00Reivindicación de la cursilería y la ternura.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5nlcR7fqtVxJXXrN_auIITzsAucO85xf1JMbPKm1LdcH3Zogf-h9EGhIklfvvjdWA1T1_raQpXQZF0r2L3uRvCasQmcd_AYtsbCxbKqRvrcn73KzVIcvVJltzZD-vf_UTzHpv9T2b0YYM/s1600/IMG_0838.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5nlcR7fqtVxJXXrN_auIITzsAucO85xf1JMbPKm1LdcH3Zogf-h9EGhIklfvvjdWA1T1_raQpXQZF0r2L3uRvCasQmcd_AYtsbCxbKqRvrcn73KzVIcvVJltzZD-vf_UTzHpv9T2b0YYM/s320/IMG_0838.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<br />
La ternura y aun la cursilería nos rescatan muchas veces de la
desesperación que produce la realidad, siempre grave y trascendente. Por
eso reivindico ambas. Es más, como decía sabiamente Rodrigo Peláez, mi
entrañable pariente y amigo: "El que no ha sido cursi en la vida, es
porque nunca ha amado"<br />
<br />
Y para la muestra tres botones que cosí ahora años:<br />
<br />
LA ARITMÉTICA ES SIMPLE (1.983)<br />
<div class="text_exposed_show">
<br />
En tu cuaderno de matemáticas<br /> uno mas uno éramos los dos,<br /> y la división de tus onces<br /> no tenía residuo.<br />
La aritmética es simple,<br /> me dijiste un día.<br /> Hoy sólo nos resta<br /> el recuerdo.<br />
<br />
S.O.S (1984)<br />
<br />
Como era un náufrago alejado de tus trenzas,<br /> durante el recreo puse mi S.O.S. de amor<br /> dentro de una botella de Coca-cola<br /> y la tiré al fondo de tu pupitre.<br /> Cuando la encontraste,<br /> vi tu cara de sorpresa<br /> y la felicidad con que corriste a la tienda del colegio<br /> para cobrar el depósito.<br /> Nunca leíste el mensaje,<br /> sin embargo yo me quedé esperando tu rescate.<br />
<br />
ASTRONAUTAS (1.985)<br />
<br />
Tu y yo fuimos astronautas<br /> girando alrededor de la vida<br /> en nuestra nave de propulsión sanguínea<br /> como si tal cosa.<br />
Se agotaba el combustible<br /> y optaste por el aterrizaje.<br /> Pero yo seguí girando, girando, girando…<br />
<br />
BUS URBANO (1986)<br />
<br />
Por las ventanas del bus destartalado <br /> se asoman las caras luminosas de los niños, <br /> cautivos en la panza del endriago de lata. <br /> El monstruo bufa y exhala su aliento negro, <br /> tal si fuera el último estertor. <br /> Entonces los niños, aturdidos, se estremecen, <br /> como intentando escapar <br /> por las heridas de un dragón agonizante.<br />
<br />
H.D.G.A.</div>
</div>
H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-39682707155961604682020-05-11T09:16:00.003-07:002020-05-11T09:16:47.498-07:00En algún momento habrá que pagar. <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<h3 class="post-title entry-title" itemprop="name">
<br /></h3>
<div class="post-header">
</div>
<div dir="ltr" style="text-align: left;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifJTScUYu4pDNqzDp6SP7qyJlT8GwdZ9qDTrgbF-e17AXwiWqz-umjp6bMV3AyC3Src4-AX71LkqQ_Quu6OycGyi9sL-uycMs3pWBvfzJ73MLoQrm7nFCZNqQeY47_XIZw2NDqgphBZmxS/s1600/sobre+las+nubes+Cocuy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="682" data-original-width="937" height="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifJTScUYu4pDNqzDp6SP7qyJlT8GwdZ9qDTrgbF-e17AXwiWqz-umjp6bMV3AyC3Src4-AX71LkqQ_Quu6OycGyi9sL-uycMs3pWBvfzJ73MLoQrm7nFCZNqQeY47_XIZw2NDqgphBZmxS/s320/sobre+las+nubes+Cocuy.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<i><b><span style="font-size: xx-small;">Sierra Nevada del Cocuy (Boy.) Foto de H. Darío Gómez A.</span></b></i></div>
<br />
<br />
<br />
El confinamiento obligatorio
de este tiempo extraño nos ha permitido valorar los oficios cotidianos.
Las horas se nos van en ejecutar labores para satisfacer las
necesidades físicas más elementales. Pelar cebollas y picar unos ajos
para hacer el arroz, por ejemplo, nos puede llevar media mañana, como
quiera que son tareas que requieren tanta habilidad y concentración como
la redacción de un memorando estratégico en la oficina. Sin embargo<span class="text_exposed_show">, por la desviación del oficio somos capaces de sacar los costos del picadillo en
cuestión, en términos del precio de cada hora invertida en esa labor por
un profesional bien cotizado. La productividad ante todo.</span><br />
<div class="text_exposed_show">
<br />
Sea como fuere, lo cierto es que los oficios diarios de la casa nos
permiten pensar en la vida, hacer balances y programar el pago de las
deudas aplazadas, ya no digamos los servicios públicos y la tarjeta de
crédito que el banco, siempre mezquino, nos recuerda con sutileza digna
de mejor causa, sino las deudas de la existencia, aquellas que hemos
venido acumulando y aplazando durante años. Hablo, entre otras, de las
deudas de gratitud que nos recuerda la conciencia, esa contabilista
rigurosa que tiene registrados todos los saldos a nuestro cargo, como
también tiene resaltadas en rojo las notas débito de nuestros excesos,
soberbias, vanidades, tiempo negado a nuestros amados y a veces, cómo
no, nuestra falta de generosidad o de solidaridad. Porque es un hecho
que algún día todos tendremos que pagar por nuestras acciones y
omisiones. Con todo, no podemos menos de prepararnos para pagar las
deudas de la vida cuando llegue el vencimiento, sin necesidad de
requerimiento para ser constituidos en mora.<br />
<br />
Sé que es una
reflexión por demás rara, pero tengo que afirmar a mi favor que en este
tiempo que nos ha tocado todo es extraordinario, y además la lectura del
Eclesiastés, de corte claramente existencialista, me recordó que “no
hay nada nuevo bajo el sol” y que muy probablemente, si salimos vivos de
este encierro, volveremos a aplazar indefinidamente lo importante para
atender lo urgente, es decir, las cuentas de servicios públicos y las
obligaciones bancarias que en algún momento habrá que pagar.<br />
<br />
H.D.G.A.</div>
</div>
</div>
H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-2260198015175120822020-05-08T09:32:00.002-07:002020-05-08T09:32:49.762-07:00Jueves tedioso.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7bQtz-uTkH8oVySnLuwCu0EOm7heT6S9dP1sXTwU8foRm8TlUG-zn5qshhGU4Fy5HrHV7HOGXzNPa78pEiWSI0GXF8DZaUhDNAyl2YZyifBn5czPMKhNylls9ZZL4iWqc7JV9O99SBaFS/s1600/Estacion+Puente+Nacional+2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7bQtz-uTkH8oVySnLuwCu0EOm7heT6S9dP1sXTwU8foRm8TlUG-zn5qshhGU4Fy5HrHV7HOGXzNPa78pEiWSI0GXF8DZaUhDNAyl2YZyifBn5czPMKhNylls9ZZL4iWqc7JV9O99SBaFS/s320/Estacion+Puente+Nacional+2.jpg" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;">Ruinas de la Estación del Tre</span><span style="font-size: xx-small;">n de Puente Nacional. Foto de H. Darío Gómez A.</span></div>
<br />
<br />
7 de mayo de 2020 <br />
<br />
A los privilegiados
que no tenemos que jugar a la ruleta binaria del hambre o la peste nos
queda, en todo caso, el riesgo de morir de tedio. Nos vamos gastando
contra la ropa, como prefiguraba el poeta Castro Saavedra, pero también
nos vamos gastando por el tedio. Y empezamos a morir de una manera
inusual, es decir, velando los relojes de la casa y viendo ponerse
mustio el almanaque. Entramos con los ojos abiertos al limbo que imaginó
Dante<span class="text_exposed_show"> para los inocentes que guardan la
ilusión pero se saben sin esperanza. Gastamos inútilmente los días que
nos quedan en la billetera en mirar la televisión, chatear, leer libros y
periódicos, en combatir el insomnio y dormir a deshoras. </span><br />
<br />
Nos gastamos de esperar, de jugar con el perro o el gato, de enviar
memes y chistes flojos, de ver al maestro en el computador, de pensar,
de arrepentirnos, de escuchar la alocución presidencial, del
teletrabajo, de que nos digan en el noticiero que nos vamos a morir.
Nos vamos consumiendo por contar los siete días de la semana con
tozudez digna de mejor causa, nos cansamos de correr sobre una banda sin
fin que no conduce a ninguna parte, en fin, nos deterioramos por no
comer y por comer también, y por hacer el amor con amor y sin él; nos
desesperamos como el zahorí que perdió el rastro para encontrar el
sentido de la vida.<br />
<br />
Hoy amanecí sombrío, mañana será otro día.</div>
H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-41914429675362739282020-05-06T09:31:00.001-07:002020-05-06T09:34:01.484-07:00Lírica en remojo.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="_5pbx userContent _3ds9 _3576" data-ft="{"tn":"K"}" data-testid="post_message" id="js_36w">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggGeoO9wDffk-TBRgeVHQEyO9ZEE_lozmEleCsyOdbITm7i-Hkmknh2UhKSoB_1pCRFUX8UU0F5pebTJNeqGphVBM4WRp9Ohdrv3T6f7r0538ezX90geTMWZW8wpdv_yi1F9hTlLUhOVjN/s1600/IMG_0144.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="864" data-original-width="1152" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggGeoO9wDffk-TBRgeVHQEyO9ZEE_lozmEleCsyOdbITm7i-Hkmknh2UhKSoB_1pCRFUX8UU0F5pebTJNeqGphVBM4WRp9Ohdrv3T6f7r0538ezX90geTMWZW8wpdv_yi1F9hTlLUhOVjN/s320/IMG_0144.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Revisando mis papeles encontré el siguiente texto escrito hace unos 35 años: <br />
<br />
“A la hora del almuerzo los oficinistas escriben poemas de amor que
dejan olvidados en el bolsillo de la camisa. Y luego, cuando lavan sus
chiros en el baño del cuartito de alquiler, ahogan sin querer su tierna
lírica entre el platón de la ropa en remojo”. <br />
<br /></div>
</div>
H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-19936244064240590312020-04-23T17:11:00.003-07:002020-04-23T17:13:14.577-07:00¡Ay, Polombia!, este platanal.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div dir="ltr" style="text-align: left;">
<br />
<img alt="Dario%2Bbarba.JPG" class="ve-Cn-ff-ce" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3nRtdwBLDMhdq4E42q90TmdyKD_nO7VdNeJXl8iY7kX7cpeGQEiEz-zAtX6eeIIU22G9VWAXEToUT3eN1hpwtUY9skf7Ffi3wFpnU0QPq5mD5mT_mQH94rppLBLzSzxGReXbPnt-38oWF/w140-h140-p/Dario%25252Bbarba.JPG" style="height: 140px; transform: rotate(0deg); width: 140px;" title="Dario%2Bbarba.JPG" /><br />
<br />
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Hace unos días comenté en un post de Facebook acerca de la
corrupción rampante en Colombia, y producto de la ira contenida, quizás
frustración, me referí a nuestra sufrida patria como un “platanal”. No se
hicieron esperar las amenazas e insultos, entre los cuales el menos ofensivo
con la memoria de mi difunta progenitora fue “apátrida”, acaso queriendo
decirme antipatriota. Pero a despecho de los cavernarios, yo también habito la patria
que me regaló el lenguaje suficiente para controvertir las verdades absolutas
de las mayorías (si es que realmente lo son, porque en las últimas elecciones
salió a votar mucho difunto, como quedó demostrado con el destape de otra olla
podrida en la Registraduría). De modo que el derecho divino de las “mayorías”
no va a impedirme expresar mis opiniones, ni amedrentar mi independencia de
espíritu.</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Y es que con la gula indecente de los bancos, los
especuladores y muchos corruptos<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>para
robar descaradamente, aprovechando las circunstancias de necesidad de la gente,
producto del aislamiento preventivo obligatorio, no puede uno menos de maldecir
y aún putear a los politiqueros, banqueros y contratistas de este país,
corruptos donde los haya. ¡Qué le vamos a hacer!, esas cosas solo pasan en un
platanal inviable (así se ofendan algunos), donde el sistema ha establecido una
cultura de la pobreza, como la llamaba Oscar Lewis, donde campea la
insolidaridad, el clasismo, la violencia <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y la precarización del trabajo; donde las instituciones han
sido capturadas por los bancos, las grandes corporaciones y los grupos
empresariales para legislar, administrar y aplicar justicia en su beneficio, o
como nos lo pone de presente el profesor Luis Jorge Garay, se ha producido una
cooptación del Estado (la inefable puerta giratoria), todavía más grave, porque es
sistémica e implica la infiltración de la institucionalidad democrática por los
poderosos; o sea, un platanal. ¡Polombia!</div>
</div>
</div>
H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-46684577182361257922020-02-28T13:56:00.000-08:002020-05-11T17:07:37.245-07:00Los desterrados de la Estación de la Sabana <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<h3 class="post-title entry-title" itemprop="name">
</h3>
<div class="post-header">
</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGX2OaR9ogM2IQDaG7Czx2zQ-Xm7PgBF47NKqpeggignCAFoAyP3l1Tp0xEwy9vWEoYk57fIzPFgjGN_6zmWNuomFwWGhcZ0sHhUyvZHMoMwa4_sKclibr0TRG8_SoTno0lV0N0XYOZHR4/s1600/Foto+Estacio%25CC%2581n+de+la+Sabana.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="157" data-original-width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGX2OaR9ogM2IQDaG7Czx2zQ-Xm7PgBF47NKqpeggignCAFoAyP3l1Tp0xEwy9vWEoYk57fIzPFgjGN_6zmWNuomFwWGhcZ0sHhUyvZHMoMwa4_sKclibr0TRG8_SoTno0lV0N0XYOZHR4/s1600/Foto+Estacio%25CC%2581n+de+la+Sabana.jpg" /></a></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "times new roman";"><b><span style="font-size: xx-small;">(Estación de la Sabana, Bogotá, D.C., foto de wikipedia)</span></b> </span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "times new roman";">Por: H. Darío Gómez A.</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
<span style="font-family: "times new roman";">Como
en el cuento “Casa tomada”, de Julio Cortazar, a partir de 1992, cuando
salieron los últimos 24 empleados de la liquidada empresa de Ferrocarriles
Nacionales, llegaron funcionarios anodinos de los gobiernos de turno para
desmantelar<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la que fuera una de
las más hermosas estaciones del ferrocarril de Colombia. Me refiero a la
Estación
de la Sabana, diseñada por el arquitecto Mariano Santamaría y construida
bajo
la dirección del ingeniero William Lidstore hasta su culminación en
1924. De
nada sirvió que mediante el Decreto 2390 del 26 de septiembre de 1984 el
Gobierno Nacional declarara el edificio como un Monumento Nacional. Al
igual
que las hermosas mansiones de Teusaquillo abandonadas por sus
distinguidos propietarios, la estación fue ocupada por nuevos residentes
que la envilecieron,
cambiando su uso hasta desdibujarla. Tal ha sido el triste destino de
nuestro
patrimonio arquitectónico nacional.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
<span style="font-family: "times new roman";">Lo
cierto es que somos un país con poca memoria. De tal suerte, este Monumento Nacional
que debiera ser un museo del Ferrocarril, con la función de
recordarnos que alguna vez tuvimos tren, se convirtió en una especie de
inquilinato donde el Fondo de Pasivo Social de los Ferrocarriles Nacionales,
entidad creada por el Gobierno para administrar la salud y las pensiones de los
antiguos trabajadores ferroviarios, tuvo que compartir su sede natural, en común
y pro indiviso, con dependencias del Ministerio del Transporte, la
Superintendencia de Puertos y Transporte, y, finalmente, con la Dirección
Nacional de Transportes de la Policía Nacional. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div style="margin-bottom: .1pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: .1pt; text-align: justify;">
<br />
<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 12.0pt;">Sin embargo, aún con esa tenencia precaria, durante
30 años la Estación de la Sabana fue la casa del Fondo de Pasivo Social de los
Ferrocarriles de Colombia, y por ende el único vínculo de los antiguos
trabajadores ferroviarios con su hogar. Así, el formidable vestíbulo central de
la estación recibió a los pensionados como esa madre amorosa que se alegra de
acoger a sus hijos. Bajo sus hermosas columnas de piedra con capiteles corintios,
los antiguos ferrocarrileros recordaron muchas anécdotas del tren. </span></div>
<div style="margin-bottom: .1pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: .1pt; text-align: justify;">
</div>
<div style="margin-bottom: .1pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: .1pt; text-align: justify;">
<br />
<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 12.0pt;">Pero nada hay definitivo. Y para tristeza de los
ferroviarios, otra decisión indolente del Gobierno Nacional dispuso el traslado
del Fondo de su sede original, la Estación de la Sabana, para el horroroso edificio de
Cudecom. Parece que sus directivos creyeran con el oscuro Director del Centro
de Memoria Histórica, que los ferrocarrileros al igual que las víctimas, tienen
que olvidar definitivamente una parte fundamental de sus vidas. Olvidar el
tren. Resulta indignante que hoy los pensionados, sus viudas, sus hijos, sus
nietos, en fin, sus familiares, ya no puedan ingresar a la que fue su casa
durante tantos años. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Tengo la
impresión de que una vez más, intereses mezquinos quieren borrar los vestigios
de lo que un día fue el transporte más eficiente y digno del país.</span></div>
<div style="margin-bottom: .1pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: .1pt; text-align: justify;">
</div>
<div style="margin-bottom: .1pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: .1pt; text-align: justify;">
<br />
<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 12.0pt;">En el ático del cuerpo central de la fachada de
la Estación de la Sabana se encuentra tallado el escudo nacional, y sobre él se
posa el cóndor de los Andes que llora por la ausencia de sus moradores
originales, los ferroviarios.</span></div>
</div>
H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-37569545090911864132020-02-21T15:55:00.000-08:002020-02-21T18:00:46.666-08:00Versión libre. (a la manera de los crímenes ejemplares de Max Aub)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvQMkRsEzH20MlzFZAQ4_yfIQ5MTu1m0DzgXhHYWUE6OZjK_aA8EzmzehIaFpoX_4Slxshy3DDjdci6L4zqKLh-hueFdZTNe39nhJd5SjVsBdT6HNTdQ3z9BJlP6KqYo5ny3LUkaq4vBht/s1600/HPIM1967.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1208" data-original-width="1600" height="241" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvQMkRsEzH20MlzFZAQ4_yfIQ5MTu1m0DzgXhHYWUE6OZjK_aA8EzmzehIaFpoX_4Slxshy3DDjdci6L4zqKLh-hueFdZTNe39nhJd5SjVsBdT6HNTdQ3z9BJlP6KqYo5ny3LUkaq4vBht/s320/HPIM1967.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
Al subir al autobús, el conductor arrancó a toda velocidad sin darme
tiempo para asirme de la barandilla, haciéndome golpear la cabeza con
un tubo. Luego frenó violentamente y me estrellé contra el vidrio de la
cabina. "Salvaje", le grité. "Eso es para que se acomode", me contestó
riendo. "Los pasajeros no somos ganado", vociferé iracundo, arremetiendo
contra su humanidad. El sujeto pataleó desesperadamente bajo el volante
mientras lo ahorcaba con la correa de <span class="text_exposed_show">mi maletín. </span><br />
<div class="text_exposed_show">
<br />
Dizque el motivo era fútil, me dijo el juez.</div>
</div>
H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-32080641608145019782019-12-27T09:22:00.001-08:002020-05-04T11:50:52.826-07:00Sastrería literaria: palabras a su medida<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlk29shWk5-rYjHx0Z-f9mH12jLNqkbmVVo-sS98Y7pmQQW07pKgwHGTkfpox1PCRnuG8fEsEHGM18EZiChmJ74b8IdPNOUm0JG2bMfb1W7uNvUyOhPT1wGQvKJI6p9dOQoz48endZLWYz/s1600/Dar%25C3%25ADo+en+Otraparte+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1193" data-original-width="1600" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlk29shWk5-rYjHx0Z-f9mH12jLNqkbmVVo-sS98Y7pmQQW07pKgwHGTkfpox1PCRnuG8fEsEHGM18EZiChmJ74b8IdPNOUm0JG2bMfb1W7uNvUyOhPT1wGQvKJI6p9dOQoz48endZLWYz/s320/Dar%25C3%25ADo+en+Otraparte+2.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Como en el cuento sin moraleja de Cortazar, en Colombia hubo un hombre que vendía discursos, sentencias filosóficas y humorísticas, "consignas, eslóganes, membretes y falsas ocurrencias" En efecto, Ci-Mifú, por buen nombre Enrique Aguirre López, fundo en los años setentas del siglo pasado su Fabrica Nacional de Discursos con el fin de atender la demanda de palabras para oradores faltos de inspiración. Se dice que este periodista y humorista antioqueño escribió desde entonces y hasta su muerte, en 2004, más de diez mil discursos entre campañas políticas, posesiones, grados, matrimonios, condecoraciones y lanzamientos de productos comerciales.<br />
<br />
Que yo sepa no dejó descendencia profesional, de suerte que su fábrica sin chimeneas (para usar la manida frase de los empresarios hoteleros) se quedó sin dolientes y desapareció sin pena ni gloria. A decir verdad, habría querido apañarme el nombre de su empresa para continuar con el negocio de la palabra a destajo, de la inspiración mercenaria, pero un reato de conciencia y el respeto por el oficio me impidieron hacerlo.<br />
<br />
En cualquier caso, he decidido emprender el negocio de la venta de palabras con la esperanza de alcanzar y, por qué no, superar, los diez mil discursos del gran Ci-Mifú. La experiencia de más de quince años en el oficio de escribir para una revista virtual y dos blogs especializados en cultura me permiten la osadía de fundar mi servicio de “Sastrería literaria". Sin embargo, como en todo mercado, el que no muestra no vende, de modo que someto a su consideración un botón de mis publicaciones.<br />
----<br />
<br />
PUBLICACIONES DE HÉCTOR DARÍO GÓMEZ AHUMADA:<br />
<br />
www.bogotaculturaparticipativa.blogspot.com<br />
www.lapataalsuelo.blogspot.com<br />
Posts en la revista kienyke<br />
"Haddock o la nostalgia de un viejo lobo de mar" en Agenda del Mar 2020, www.agendadelmar.com<br />
"La copera un oficio en vía de extinción" en "Bogotá cuenta", crónica del Taller Distrital de Crónica ciudad de Bogotá 2019" IDARTES.<br />
"Crónicas de cafetín" en el Fanzine "Patescaut", Bogotá, octubre de 2019, ISSN 2665-6094.<br />
"En Colombia hubo tren hasta que se jodió" en el fanzine "Patescaut", Bogotá, marzo de 2020, ISSN 2665-6094.<br />
"Los hijos de las ranas" en Memorias del Agua, Bogotá, Universidad Javeriana, BLAA del Banco de la República y Alcaldía Mayor de Bogotá, 2011.<br />
Cuentos cortos en la Antología "La Magia de la Palabra", Fundación el Pretexto, Bogotá, 2010. <br />
"Rigor científico", Desde la Universidad, Cuentos Javerianos, Universidad Javeriana, CEJA Bogotá, 2002.<br />
<br />
<i><b>PRODUCTOS:</b></i><br />
<ul>
<li><span style="color: #3366ff;">DISCURSOS</span></li>
<li><span style="color: #3366ff;">ARTÍCULOS</span></li>
<li><span style="color: #3366ff;">MEMORIAS DESCRIPTIVAS</span></li>
<li><span style="color: #3366ff;">COPY PARA EMPRESAS DE PUBLICIDAD Y PÁGINAS WEB</span></li>
<li><span style="color: #3366ff;">BIOGRAFÍAS, PERFILES</span></li>
</ul>
<b>CONTACTO: HÉCTOR DARÍO GÓMEZ AHUMADA</b><br />
<b>Cel: (57) (3) 3118702854</b><br />
<b>E-mail: <span style="color: #3366ff;">liebremarzo@gmail.com</span></b><br />
Bogotá, D.C., Colombia (S.A.)<br />
<hr />
<br />
<i><b>PERFIL</b></i><br />
<br />
<b><span style="color: #3366ff;">Haddock o la nostalgia de un viejo lobo de mar.</span></b><br />
Por: Héctor Darío Gómez Ahumada<br />
<br />
“Pues el peor enemigo del marino no es la tempestad que arrecia, no es la ola que se levanta espumeante, que bate el puente llevándose todo lo que encuentra a su paso, ni el arrecife pérfido escondido a flor de agua que rompe el flanco del barco; el peor enemigo del marino es el alcohol” (1) Archibaldo Haddock.<br />
<br />
Este discurso en boca del inefable capitán de un barco mercante, que es, además, el presidente de la Liga de Marinos Antialcohólicos (L.M.A.), se convierte en evangelio necesario para uso de navegantes, si se tiene en cuenta que su autor ha sufrido en carne propia los desastres que producen los líquidos espirituosos, más perjudiciales que las aguas del mar. El capitán Haddock, por buen nombre Archibaldo, representa un riesgo para sí mismo, ya no digamos para su entorno; y como un viento de proa amenazante, el mal genio de este navegante se debe sortear con inteligencia y determinación.<br />
<br />
Por lo demás, Haddock, viejo lobo de mar, es un amigo capaz de acometer hechos heroicos, no exentos de torpeza, cuando se trata de proteger la integridad de su inseparable compañero de aventuras, el intrépido e idealista reportero Tintín, o bucear en el fondo del mar Caribe para rescatar unas botellas de ron.<br />
<br />
El 9 de enero de 1941, hace algo más de 78 años, se tuvo la primera noticia oficial de este caballero de mar, cuando el suplemento juvenil del periódico Le Soir Jeunesse, de Bruselas, del cual era editor Georges Rémi (Hergé), publicó El Cangrejo de las pinzas de oro (2), donde se narran las aventuras de Tintín, secuestrado a bordo del carguero Karaboudjan por el contramaestre Allan Thompson y sus secuaces, a espaldas de Haddock, cómo no, a la sazón capitán del barco armenio, pero totalmente alejado de su gobierno e inocente del tráfico de opio en sus bodegas, por encontrarse confinado en su camarote en deplorable estado alcohólico. Gracias a la astucia de Tintín, que logra escabullirse de su cautiverio hasta llegar a la litera del capitán, escapan de sus captores, y a partir de entonces surge entre ellos una sólida y perenne amistad.<br />
<h2>
“Soy el capitán Haddock, ¡truenos y relámpagos!, y el único que manda a bordo después de Dios…” (3)</h2>
Pero, ¿quién es el capitán Haddock? Aparte de ser el único que manda en el barco expedicionario Aurora, después de Dios, claro está, este marino viene de una estirpe de hombres de mar que se remonta a Francisco, caballero de Hadoque, capitán de la marina del Rey, comandante del Unicornio, hermoso barco de vela de la escuadra de Luis XIV, según se menciona en sus memorias (4), cuyo parecido con nuestro héroe es pasmoso, a juzgar por la pintura que nos muestra Hergé en el episodio del Secreto del Unicornio.<br />
<br />
De modo que su vocación oceánica le viene de antiguo, desde el siglo XVII, cuando la esfera terrestre se estaba dilatando allende los mares ante los ojos alucinados de los marinos que, como el caballero Francisco de Hadoque, surcaban el mar Caribe con destino a Europa en navíos que sorteaban tempestades y piratas, como el temible Rackham el Rojo, con su carga de oro, joyas y barricas de ron de Jamaica para delicia del buen comandante del Unicornio, que compartía con su descendiente el gusto por el licor.<br />
<br />
En cualquier caso, lo que parece seguro es que el alcohol le corre literalmente por las venas al capitán Haddock. Y también el espíritu aventurero. No es casual que después de su odisea en el Karaboudjan, Tintín y el Capitán Haddock, amén de su valentía, se reconocieran como almas gemelas en la aventura, no obstante ser muy diferentes en la manera de enfrentarla: inteligente, ágil, audaz y calculador el joven periodista; sanguíneo, impetuoso, torpe y brutal el viejo lobo de mar.<br />
<h2>
El mar de las aventuras</h2>
Convengamos en que toda aventura implica viajar. Y sobre este particular creo con Giovanni Papini que las obras literarias más populares son libros de viajes: La Odisea, Simbad el marino, Robinson Crusoe, Los viajes de Gulliver, en fin, podría agregar Arthur Gordon Pym, Moby Dick, y La Isla del Tesoro, por citar solo algunos. A través del viaje se conocen verdaderamente las personas, y no hay mejor forma de hacerlo que por mar. Al fin y al cabo, como sostiene Agustín de Hipona, somos peregrinos en tránsito. Así pareció entenderlo Hergé, pues en quince de los veintitres álbumes de Tintín aparecen barcos en escena, según lo pone de presente Yves Houreau en su libro ¡Rayos y truenos! Tintín, Haddock y los barcos (1999).<br />
<br />
De tal suerte, Tintín y Haddock abordaron entre muchos otros un barco foquero, como el Aurora, para su expedición ártica en busca de un aerolito; y un pesquero, el Sirius del capitán Chester (uno de los pocos amigos de Haddock aparte de Tintín), para ir en busca del tesoro de Rackham el Rojo en las Antillas; también se embarcaron subrepticiamente en el carguero Pachamac en el puerto del Callao, en Perú, tras el misterio del Templo del sol; abordaron asimismo el lujoso yate Sheherazade del magnate Rastapopoulos, el carguero Ramona con bandera de Panamá y un Sambuck de pesca en el mar Rojo, en fin, viajaron en canoas, balleneras, lanchas, piraguas, barriles con tablas flotantes e incluso en un submarino - escualo diseñado `por el Profesor Tornasol para explorar las profundidades del Caribe (5), todos ellos dibujados por el belga Georges Remí (Hergé) en su obra, con un nivel de detalle inverosímil.<br />
<h2>
Genio y figura. Y yo aún diría más: mal genio y magra figura.</h2>
Archibaldo Haddock, cascarrabias donde los haya, es un nostálgico, como suelen ser los hombres de mar. Sin embargo en él los cambios repentinos de humor producidos por el licor (bien sea whisky John Haig o Loch Lomond, pisco del Perú, oporto, ron caribeño o un vinillo rosado de esos que acostumbra escanciar el entrañable Oliveira), podrían sugerir un temperamento bipolar, si el término se admite, pues son proverbiales sus estados eufóricos que lo impulsan a emprender grandes acciones, que derivan repentinamente en llanto sin razón aparente. Haddock es un hombre de lágrima fácil. Al respecto el diario el Mundo de España, en suplemento del Domingo 17 de abril de 2011, con ocasión de los 70 años del capitán Haddock, señalaba que para crear este personaje, Hergé se inspiró en una noticia de prensa que se refería a un capitán de barco alcohólico que había muerto encerrado en su camarote debido a la borrachera que le impidió salvarse durante una tormenta en alta mar. Es decir, que el origen de nuestro capitán está en un hombre solitario, melancólico, ajeno a las cosas de tierra firme olvidadas dentro de tanto mar. Es también un hombre magro, acaso porque el espíritu triste seca los huesos como sentencia uno de los Proverbios del Antiguo Testamento. No obstante, disimula su flacura con un grueso pulóver azul que le va muy bien con la pipa y su gorra de capitán. Valga decir que el exceso de alcohol tampoco le ayuda a tonificar su musculatura, si bien es capaz de sacar fuerza extraordinaria del humor sanguíneo cada vez que se requiere.<br />
<br />
Pero volvamos a su temperamento de los ¡mil demonios! Ni qué decir tengo que nuestro simpático cascarrabias, enfermo del hígado como es de suponer, logra canalizar su furia merced a una retahíla de insultos que suele proferir y que realmente no lo son, porque se trata más bien de expresiones rebuscadas que adquieren un carácter, digamos esotérico, en la voz del capitán. Con todo, resulta comprensible que Hergé no hubiera puesto en voz de Haddock las expresiones vulgares e irrepetibles escuchadas a los marinos en los cafetines del puerto de Amberes, por tratarse la suya de una publicación destinada al público infantil y juvenil. Sea como fuere, lo cierto es que en sus arrebatos de ira, Haddock utiliza palabras tales como emplastos, trogloditas, desarrapados, aztecas, sapos, vendedores de alfombras, ganapanes, ectoplasmas, dinamiteros, nictálopes, coloquíntidos, marineros de agua dulce (cómo no), bachibazucs, zulús, doríforos, macacos, parásitos, papanatas y un largo etcétera. Mas es lo cierto que sus expresiones favoritas y recurrentes son: ¡mil millones de rayos y centellas! y ¡mil millones de millares de mil demonios!, hasta el punto de que la mala peste, como se refiere Haddock a Abdallah, el travieso hijo del emir Ben Kalish, se dirige a éste como Mil rayos (6).<br />
<h2>
“Es un viejo lobo de mar, un poco abrupto de momento, pero que oculta bajo esta ruda corteza un alma sencilla de niño inocente…” (7)</h2>
Bianca Castafiore, cantante lírica de fama internacional, en declaraciones al Paris – Flash se refiere en términos muy generosos al capitán. Resulta curioso que esta Diva entrada en carnes, incapaz de recordar el apellido del capitán, pues lo llama indistintamente Kappock, Mastock, Kosack, Hammock, Kolback, Karbock o Hocklock, haya sabido encontrar la ternura que esconde tras la coraza de brutalidad que lo distingue. Siendo así las cosas, era de esperarse que la glamorosa revista del corazón sugiriera de manera tendenciosa un eventual romance entre el Ruiseñor Milanés y el capitán. Nada más lejano a las intenciones del viejo lobo de mar que, como soltero empedernido, decide poner al pairo su navío antes de aventurarse en el océano abisal del matrimonio.<br />
<br />
Por otra parte, creo haberlo dicho, el capitán es hombre de pocos amigos. El círculo más íntimo está compuesto por Tintín (como resulta evidente), inseparable desde su aventura en el Karaboudjan; el capitán Chester, caballero de mar conocido de vieja data, que tuvo a bien prestarle su barco, el Sirius, para la aventura en las Antillas; y finalmente se cierra el cerco con el Profesor Tornasol, arquetipo del científico loco y despistado, pero entrañable en el corazón de Haddock pues gracias a su generosidad el capitán recuperó el Castillo de Moulinsart perteneciente a su familia desde los tiempos de Francisco de Hadoque.<br />
<br />
Lo que parece indiscutible es que el capitán Haddock es hombre de mar por naturaleza; el océano está ligado a su espíritu como un atavismo que lo libera de la atracción terrestre. Cuando el mar desaparece en la comodidad de su castillo él siente como si hubiera sufrido una amputación; la melancolía es inevitable, la asfixia lo invade. Prefiere navegar a la deriva en pos de nuevas aventuras con su amigo Tintín que languidecer entre bostezos y copas de licor en Moulinsart.<br />
<br />
<b>Esa es la estampa del capitán Haddock, Presidente de la Liga de Marinos Antialcohólicos, por buen nombre Archibaldo. ¡Salud! </b><br />
<br />
(1) “El Cangrejo de las pinzas de oro”, página 62.<br />
(2) Fuente: sitio oficial es.tintin.com<br />
(3) “La Estrella misteriosa”, página 19<br />
(4) “El secreto del Unicornio”, página 14.<br />
(5) “El Tesoro de Rackham el Rojo”, página 37.<br />
(6) “Stock de coque”, página 5<br />
(7) “Las joyas de la Castafiore, página 22<br />
----------------<br />
<br />
<i><b>DISCURSO</b></i><br />
<br />
<span style="color: #3366ff;"><b>Palabras para el cierre de año de ARTEO</b></span><br />
Por: H. Darío Gómez A.<br />
<br />
Mucho antes de que se expidiera la Ley 1834 de 2017 con el objetivo de fortalecer las industrias creativas, norma que hoy conocemos como la “economía naranja”, Lina y Diego ya estaban explorando la posibilidad de un emprendimiento de experiencias creativas no solo con rentabilidad cultural, sino también económica y visión empresarial. Yo recuerdo que hace más de un rato ellos convocaron en Chía a un grupo de profesionales e intelectuales para botar corriente, como suele decirse, en torno a los temas de educación y pedagogía. Diego tuvo la deferencia de invitarme a esa reunión a la cual no pude acudir por compromisos académicos, y ni falta que hizo.<br />
<br />
Sea como fuere, este par de emprendedores nos sorprendió gratamente en 2019 con la fundación de ARTEO, su escuela de diseño y decoración, concebida para vivir la experiencia del arte y los oficios a través de los sentidos.<br />
<br />
Vivimos en la época de los mass media, de la inmediatez, de la obsolescencia programada, de la presencia virtual a través de whatsapp y del culto al cuerpo más que al espíritu. Cada mes abre un nuevo gimnasio y se cierra una librería. Por eso ARTEO se erigió como un oasis para los sentidos en medio de la aridez de la información epidérmica y muchas veces inútil de Internet. Creo con Alberto Moravia que el arte no está hecho solo de idea; es más bien una aproximación sensual a la realidad, y esa es la experiencia creativa que ARTEO nos propone en sus diferentes programas y actividades.<br />
<br />
Un filósofo, no recuerdo cual, sostiene que “el ojo es la razón, y el oído el ritmo; por eso se escribe la prosa con el ojo y la poesía con el oído”. Acaso Diego y Lina, antes de emprender su proyecto empresarial desoyeron los consejos prosaicos que los prevenían del riesgo de la industria creativa en Colombia, y por fortuna atendieron el ritmo de su corazón, apostándole con mucho acierto a ARTEO. La demostración de lo anterior es que aquí estamos entre amigos celebrando el cierre del año 2019 y las buenas expectativas del 2020.<br />
<br />
Finalmente quiero agradecer en nombre de Pacho Hernández, acá presente, y en el mío, el voto de confianza que nos dieron para participar en su programación de actividades, sin otro mérito que el sentido común y la sensibilidad de dos pobres tipos, románticos eso sí, que han querido compartir con el público su gusto por el bolero"</div>
H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-34570267015067425202019-12-19T09:07:00.000-08:002019-12-19T09:07:37.722-08:00 Libro subversivo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<h3 class="post-title entry-title" itemprop="name">
<br /></h3>
<div class="post-header">
</div>
<div dir="ltr" style="text-align: left;">
Por: H. Darío Gómez A.<br />
<br />
<br />
En una silla
vacía en medio de la estridente sala de espera del aeropuerto
internacional José María Córdova de Rionegro, en Antioquia, se encuentra
un libro. Bajo las luces blancas del techo, los viajeros acomodan sus
bártulos en las mochilas famélicas para que sean admitidas abordo en los
vuelos de bajo costo. Más luces, esta vez de los anuncios de Burger
King, Juan Valdéz, Pastelería Astor, en fin, almacenes de artesanías
como última <span class="text_exposed_show">opción para no llegar con
las manos vacías, tableros esotéricos que anuncian los vuelos, y el
libro ahí, terriblemente solo entre esa comunidad de bípedos errantes
que comienzan a mirarlo con desconfianza. Quizá su dueño lo olvidó a
causa del afán, pero esa hipótesis no convence al público paranoico del
aeropuerto que revisa permanentemente sus mensajes de whatsapp. Una dama
que ha pasado varias veces frente a la silla vacía lo ve de reojo y
comenta algo a su acompañante; el hombre sentado al lado del libro,
aludido por las miradas inquisidoras, se aleja del adminículo
sospechoso, como para que no lo relacionen con él. Un viajero con
iniciativa decide avisar a las autoridades del aeropuerto sobre la cosa
amenazante, el libro. A partir de este momento comienza a recrearse la
distopía de Ray Bradbury: llega un funcionario de la Aeronáutica Civil
en compañía de dos policías, que, como los bomberos de “Fahrenheit 451”,
se acercan con cautela al libro subversivo para neutralizarlo. Última
llamada para el vuelo VH8172 con destino a Bogotá. ¡Qué vaina! No me
puedo quedar para ver el final del culebrón. ¿De qué trataría el libro?,
¿alguien alcanzaría a memorizarlo antes de su destrucción?</span></div>
</div>
H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0Aeropuerto Internacional José María Córdova, Rionegro, Antioquia, Colombia6.1707633999999993 -75.427620100000013-19.3512711 -116.73621410000001 31.6927979 -34.119026100000013tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-72435058543493928462019-11-30T07:34:00.001-08:002019-11-30T07:55:58.873-08:00Circo sin nombre<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo1lTDbCkz_V1YGPMlAMoeghRUYTv16sglMcFD0f8thPucoVnZHnyEPzyTF8zKbx9SXqtssoKkPBXHPUl31pnYra-HNAWF5YWqoww2ekOJSOKejTCLMUJBUB3DIUnbekKcowawXKrgVlD0/s1600/carpa+circo.jpg" style="color: #7c93a1; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-decoration: none;"><img border="0" height="172" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo1lTDbCkz_V1YGPMlAMoeghRUYTv16sglMcFD0f8thPucoVnZHnyEPzyTF8zKbx9SXqtssoKkPBXHPUl31pnYra-HNAWF5YWqoww2ekOJSOKejTCLMUJBUB3DIUnbekKcowawXKrgVlD0/s320/carpa+circo.jpg" style="-webkit-box-shadow: rgba(0, 0, 0, 0.0980392) 1px 1px 5px; background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 1px solid rgb(238, 238, 238); box-shadow: rgba(0, 0, 0, 0.0980392) 1px 1px 5px; padding: 5px; position: relative;" width="320" /></a></div>
<br />
<span style="font-family: "arial";">Conocí el circo cuando cumplí nueve años. </span><span style="font-family: "arial";"> <i>“Tihany”</i></span><span style="font-family: "arial";">,
así se llamaba el circo que erigió su campamento de tres pistas con un aviso luminoso (como de casino de Las Vegas), en un baldío de la
carrera séptima con calle veinticuatro, en el barrio Las Nieves de
Bogotá, donde subsiste un estacionamiento que los domingos se
convierte en el <i>“mercado de pulgas de San Alejo”</i></span><span style="font-family: "arial";">. </span><br />
<span style="font-family: "arial";"><br /></span><span style="font-family: "arial";">Tengo
la impresión de que no fue un espectáculo extraordinario para mi alma
infantil, ya que sólo me quedaron recuerdos caliginosos de bailarinas
con trajes diminutos y penachos multicolores, y de unos payasos que
realizaban su número en un pequeño auto convertible, con un telón de
fondo donde proyectaban una película de persecución de carros, como
en las comedias de Buster Keaton<i>,</i></span><span style="font-family: "arial";"> mientras
ellos salían y entraban con torpeza del vehículo, reemplazando
alternativamente al conductor (dueño de una enorme nariz de tomate y
con zapatones verdes) que huía a brincos por la pista llevando en su
mano enguantada el aro rosado del volante. Eso es todo lo que me quedó
grabado. En cualquier caso, nunca olvidé el nombre del circo: <i>“Tihany”.</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<br />
<span style="font-family: "arial";">Porque los circos, aún los más
humildes, deben tener un nombre si quieren permanecer en la memoria del
público alucinado. Creo que fue el poeta Edmond Jabés quien dijo que
para existir se necesita ser nombrado. Siendo así las cosas, hasta los
circos que acampan como gitanos en los ejidos de los pueblos tienen
nombres que encienden la curiosidad de los niños: <i>“Gran Circo de Tuerquita y Bebé”, “Circo Mágico del Taumaturgo Baltasar”</i>. Otros inventan nombres menos rimbombantes pero que evocan candorosamente la fama de los más exitosos: <i>“Circo de los hermanos Guasca”, </i>qué sé yo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<br />
<span style="font-family: "arial";">Pero en las afueras de la ciudad de
Bucaramanga, por la transversal metropolitana ganando ya la carretera que conduce a Girón, hay un circo
sin nombre. Está enclavado en el fondo de un barranco que se descuelga
de uno de los dedos de la meseta parecida a una mano que sostiene la ciudad. Es como si en lugar de brillar con sus
luces de fantasía para atraer a los parroquianos quisiera pasar
desapercibido al abrigo de los estoraques, esos gigantes de piedra
rojiza semejantes a guerreros de terracota esculpidos por el rigor de
los tiempos. Quizá se atornilló en ese terreno para no irse jamás, como
el circo sempiterno de la ciudad itinerante de Italo Calvino que
permanece estático en su solar mientras las caravanas de camiones cargan
con los edificios públicos, las plazas, las escuelas, los bancos, los
centros comerciales, las fábricas y las viviendas de la urbe rodante,
para irse del lugar hasta la siguiente temporada. O acaso es un circo
fantasma, que, como un perro viejo, sólo busca un lugar para echarse a
descansar después de dibujar un circulo imaginario con su cuerpo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
</div>
<br />
<span style="font-family: "arial";">Desde el taxi que me conduce al
aeropuerto de Palonegro por el dedo de la calle 61, que se prolonga en
las circunvoluciones de transversal metropolitana, veo el circo sin
nombre pasar. Digo mal. Él me ve pasar por la carretera, con esa
dejadez de paisano extraviado por el sopor. Yo intuyo, indiscreto, a
través de las líneas blancas y azules de la carpa, al domador que
cepilla con nostalgia el pelamen de la fiera moribunda, e imagino a la
mujer barbuda consintiendo al contorsionista que se hace un ovillo en
su regazo. Entonces me estremece una rara sensación de ternura.</span></div>
H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8497142508413500286.post-51706864018089776392019-11-27T19:01:00.001-08:002020-08-14T09:31:14.954-07:00PONTE SALSA EN DOMINGO*<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQCZlJeNYBt2udneArN8mj07YtFzIAKMkSmawLTGTxpiRCp3y5Ve5x6PbeX_cCmW0UK0m9iWnmOvveZuc-i4ewwJcdU2pifVKTq0QqwY4goD_eTLu0ZHUV-TmLyv2uRIHb8VaI49mh5bta/s1600/Mario+salsa.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="961" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQCZlJeNYBt2udneArN8mj07YtFzIAKMkSmawLTGTxpiRCp3y5Ve5x6PbeX_cCmW0UK0m9iWnmOvveZuc-i4ewwJcdU2pifVKTq0QqwY4goD_eTLu0ZHUV-TmLyv2uRIHb8VaI49mh5bta/s320/Mario+salsa.jpg" width="192" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;">(*)Programa institucional de COMFAMA y la emisora LATINA STEREO de Medellín. Foto de H. Darío Gómez A.</span></div>
<style>
<!--
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</style>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br />
Por: H. Darío Gómez A.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
En 1938,
cuando la Compañía de Jesús le compró a la Gobernación de Antioquia el edificio donde se levanta la iglesia de San Ignacio, en el centro de Medellín, nadie
hubiera imaginado que el claustro neoclásico edificado a continuación de una de sus naves
laterales (para alojamiento de los estudiantes del colegio y "a la mayor gloria de Dios"), se convertiría 80 años después en un bailadero dominical
de salsa brava.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
A decir verdad,
desde que COMFAMA adquirió el
edificio del Colegio San Ignacio para prestar servicios a sus afiliados y a la comunidad, los domingos del claustro son
más animados.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Los ejercicios
espirituales realizados con rigor militar por los novicios jesuitas durante sus
caminatas vespertinas quedaron en
la historia. En efecto, hoy en día, los domingos de dos a cuatro de la tarde la salsa se toma
el salón principal del edificio, que, como un templo libérrimo para el culto
de los bailadores, abre las puertas a todos sus fieles. Allí, en ese recinto
presidido por el escudo de la Compañía de Jesús tallado en
piedra, entran democráticamente el parcero, la solterona otoñal, la muchacha mofletuda, el
estudiante, el ñero, el gringo, la viuda,<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>la dama cincuentona y distinguida del barrio Laureles, el pensionado, el
obrero, el oficinista, el ladrón, el transeúnte, la pareja enamorada y el desempleado. También son
dignos de verse los niños que llegan acompañados para dar sus primeros pasos de
salsa. Porque en esa celebración el ambiente es familiar. Está prohibido el
consumo de licor, por demás innecesario pues allí solo se va a bailar. Ninguna
otra pretensión tiene cabida en ese tributo al movimiento. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Medellín, como
se sabe, es una ciudad con mucha oferta cultural; la gratuidad de la mayoría de
sus eventos es una reivindicación democrática que sus ciudadanos aprecian,
respetan y utilizan. Su sentido de pertenencia frente a los bienes públicos
consolida la permanencia de sus actividades. Solo en este contexto es
explicable ese ambiente de camaradería, esa generosidad entre personas tan
distintas. Allí, en ese espacio salsero, no importa si uno es feo, pobre,
gordo, bajito, mal vestido o todo lo anterior; siempre habrá una dama
dispuesta a bailar, claro está, si se es buen bailador. No saber bailar es el
único pecado irredimible en ese templo de la sabrosura.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Un hombre calvo,
de unos 45 años de edad, baila con su pareja un mambo de Pérez Prado. Sus
movimientos son eléctricos, frenéticos, al mejor estilo caleño. La mujer se
entrelaza, da vueltas, se enreda y desenreda al tiempo que da saltos que
terminan en una parada abrupta para volver a coger el compás. La pareja del
hombre, quizá su esposa, da la talla; no podría ser de otra manera. Cuando
termina el mambo el hombre está empapado en sudor; se dirige hasta un rincón
del patio donde tiene su mochila, saca una botella de agua y un pañuelo: bebe, seca
el sudor de su cabeza y cuello, bebe nuevamente, se enjuga el sudor de la cara,
bebe una vez más. La cosa con él va en serio, y así lo confirma su camiseta
negra donde se lee en grandes letras blancas, para que todo el mundo sepa:
“Mario Salsa”. El hombre regresa al centro del salón donde lo espera su pareja,
justo cuando empieza a sonar “A las seis” del sexteto de Joe Cuba en la voz de
Cheo Feliciano. Mario sabe que es el rey del salón, el bailador de paso bravo
que no le teme a la charanga, ni al boogaloo, ni al son, ni a la bomba, ni al
mambo, ni a la guaracha, ni al guaguancó, ni a la plena. Cuando acaba de bailar
regresa, esta vez con su pareja, hasta la mochila de los bastimentos: beben agua, se
enjugan el sudor, beben… vuelve y juega. Antes de que inicie otro número en vivo con una orquesta patrocinada por Latina Stereo, me
acerco a Mario y le pregunto si es bailarín profesional. Sonríe y me dice que
no, que es fundidor de profesión, pero lleva la salsa en la sangre desde que
aprendió a bailar en Cali, y que solo espera los fines de semana para bailar y
mantenerse en forma. La salsa es su felicidad, su razón de ser, el baile su
catarsis. Mario Salsa, como los superhéroes de Marvel o DC comics, tiene una doble vida:
entre semana es el anodino Mario X que trabaja en una fundición, pero
los fines de semana se convierte en “Mario Salsa” el bailador de paso bravo y
rey del Claustro San Ignacio. Como Superman, es un hombre de acero, no en vano trabaja en
una fundición.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Lo cierto es que los domingos la
salsa se toma por asalto el Claustro San Ignacio, en el centro de Medellín.
Pero los jesuitas ya están acostumbrados al destierro. Durante los últimos trescientos años han sido expulsados varias veces de nuestro territorio por
la corona y luego por los gobiernos radicales, envidiosos de sus fundaciones y ávidos de
sus bienes. En esta oportunidad han sido expulsados por los bailadores de paso
bravo, por la gracia de la música del caribe y "a la mayor gloria de Dios AMDG”.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-hv9tkqS5wUS1WBspjn7H_UJPjBQdwoMeeJYuAa2liI29oHsDNPgE9cw0Gf_2xse33_4N4xgwOLFDY5sDKIErZHzKKQkj5PTj8maZW9vemRWdJ8np83qOYc3sbmTpf-0ZsPZP87VYYDjn/s1600/claustro+San+Ignacio.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="961" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-hv9tkqS5wUS1WBspjn7H_UJPjBQdwoMeeJYuAa2liI29oHsDNPgE9cw0Gf_2xse33_4N4xgwOLFDY5sDKIErZHzKKQkj5PTj8maZW9vemRWdJ8np83qOYc3sbmTpf-0ZsPZP87VYYDjn/s320/claustro+San+Ignacio.jpg" width="192" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: xx-small;">(Claustro San Ignacio, Medellín. Foto de H. Darío Gómez A.)</span></b></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Terminada la
jornada bailadora en el claustro, echo a andar por la carrera 44, hacia el
norte, en busca del parque del periodista, el otro polo salsero del centro de
Medellín.</div>
</div>
H. Darío Gómez A.http://www.blogger.com/profile/01641339419729496228noreply@blogger.com0